Literatura Amazónica

2011-05-26T17:32:00.000-07:00

RÓGER RUMRRILL

Axpikondiá

¿Por qué abertura de la noche llega tu voz Axpikondiá?

¿En qué recodo y tumulto de

Estos días tremantes escondes tu viejo cuerpo

tu mohina presencia que nos grita que la felicidad es apenas

la pulpa de la carne, el estiércol y el olvido

clamando más allá de todo lo oculto y acechante?

Axpikondiá mi voz a de llegar a tus oidos

mi cuerpo enardecido por los Soles

urdirá como los nuevos estambres del verano

y no seremos otra cosa que los avestruces

corriendo a escondernos

en las alucinaciones de los brujos de las noche

y tú, abriendo el fuego nocturno,

cayendo entre raudales de sangre y vomitando

toda la gris podredumbre de estos días.

Axpikondiá,

te buscamos tras los vientos, los fuegos del verano

pero sólo sabemos que el mar escupe su saliva

que oxida cada tarde la esperanza.

Caminamos, subimos por las copas de los árboles, somos monos,

nos hundimos en los ríos y trepamos por el quejido más alto

y queremos alcanzar la terrible desnudez de la nada

y sabemos que ella irá más lejos, burilada por la última piedra

de la noche, ligera, estrellada, y no quedará de nuestra morada

sino la última brecha calcinada por el humor de los monstruos.

Ven Axpikondiá , no hay tiempo, no hay la felicidad que tú aspiras,

queremos que tú seas eso, la sesación de que en ti todo termina

y alcanzar la gracia de beberte gota a gota

en la hora de que el cuervo besa el último resplandor del día

que se muere.

Axpikondiá, dime, ¿a quién interrogaremos por ti?

¿Qué secretos belfos besaremos buscando el labio de la virgen?

No sabemos, y tú como un Sol incendias la palabra final

y tu fuego me abraza, devora mis pelos y señales y no sé

qué caminos empezar en esta lucha donde tú derrotas mis

últimos ejércitos, los ángeles que se alimentan de mis niños

mal nacidos.

El retorno de axpikondiá

Axpikondiá regresa cada noche.

En sus espaldas trae la circulación de los ríos

y el otoño de los brujos.

Axpikondiá dirá, entonces, que no tiene la boca de los peces

ni la fuerza de las corrientes que detiene en sus ojos

y dirá que el amor no se cubre de la espuma del tiempo

como los árboles reverdecidos con las recientes lluvias del verano.

Valle dirá, Axpikondiá, breve salto entre tumultos que ennegrecen

mi más leve esperanza.

Y todo acaba me gritará Axpikondiá con su voz inaudible que

hace remolinos en mi antigua sangre de genealogías insalubres.Axpikondiá retorna cada vez que muere algo en mi pecho

cada vez que no siento la vida flotando sobre mi cabeza.

Axpikondiá, sólo tú sabes una cosa: las horas

torciéndose como una trenza

o un río estancado entre mis manos

o un rayo al que la eternidad mira pasar.

De:

Axpikondiá

RÓGER RUMRRILL

Plaqueta editada por

Danilo Sánchez Lihón

GARGOLA 3

Colección de Poesía

Lima 1972

2011-05-26T16:55:00.000-07:00

             LITERATURA AMAZÓNICA PERUANA

                                        Loreto en la Amazonia
                              Un río perpetuo de palabras

   Investigación
                                                                        Ana Molina
                                                                    Pedro Vargas
                                                                    Francisco Bardález
                                                                        Edición
                                                                        Fritz Anahuari

2011-05-22T19:39:00.000-07:00

LAS AMAZONÍAS DEL PERÚ:

UNIDAD EN LA BIODIVERSIDAD

LA CULTURA AMAZÓNICA

Por Róger Rumrrill

¿Existe una cultura amazónica? Si a lo largo de los siglos y milenios una suma de factores de diversa y múltiple índole, histórica, geográfica, lingüística, económica, legendaria y mítica, han constituido las culturas nacionales como la griega, china, francesa, argentina, mexicana y peruana, es posible pensar e imaginar que elementos constitutivos de la misma naturaleza hayan producido las culturas regionales con sus respectivas especificidades. La cultura regional amazónica sería una de éstas en el caso de toda la cuenca amazónica sudamericana y la cultura amazónica en el caso del Perú.

Las ciencias sociales coinciden en afirmar que la cultura tiene un carácter multidimensional y, por lo mismo, todo lo que el ser humano hace, inventa y crea es cultura. Por esa misma razón la cultura es la esencia en la construcción de una nación. Sin embargo, hay corrientes de pensamiento que conciben la cultura desde una concepción elitista, es decir, patrimonialista, indentificándola sólo como expresión artística, conservación del patrimonio histórico-arqueológico y la promoción de la denominada alta cultura.

El Perú es un país multicultural y multilingue. Esta multiculturalidad y multietnicidad le dota a nuestro país de ricas y diversas indentidades: criolla, mestiza, blanca, afrodescendiente, quechua, aymara e indígena amazónica. Sólo en la Amazonía Peruana viven 13 familias etnolingüísticas que hablan más de 60 lenguas.

Sin embargo, esta nación multilingue y multicultural tiene un Estado monocultural que surge del viejo Estado criollo y colonial. Y este es, precisamente, el gran dilema y la gran fractura que incomunica a las diversas identidades sobre todo indígenas con el Estado monocultural. Este Estado homogeneizador ha creador sistemas que tienden a borrar estas múltiples identidades. Uno de ellos es el derecho positivo basado en el derecho romano que ignora el derecho consuetudinario indígena andino-amazónico, lo mismo que el sistema educativo que forma monolingües en una nación multilingue.

Los pueblos indígenas y la cultura amazónica

Los demógrafos e historiadores aún no coinciden en el cálculo de la población indígena amazónica precolombina. Las estimaciones oscilan entre los 7 a 10 millones de habitantes. Según la Coordinadora de las Organizaciones Indígenas de la Cuenca Amazónica (COICA), la organización que agrupa e integra a las organizaciones indígenas de los 9 países ribereños del Amazonas, la población indígena amazónica en la actualidad es de 1 millón y medio de habitantes. Esta población corresponde a 400 familias etnolinguísticas que, según la misma COICA, eran 2000 familias y 7 millones de habitantes en el pasado precolombino.

Maestro chamán Luis Culquitón

En el Perú, el mapa etnolinguístico está integrado por 13 familias. Entre ellas están los Pano, Jíbaro-Jíbaro, Arawak, Huitoto, Cahuapana, Harakmbut, Peba-Yagua, Tacana, Tucano,Tupí-Guaraní, Záparo y dos más sin clasificación. La viva y rica cosmovisión de estos pueblos y culturas, su saber y conocimiento, forman la matriz de la cultura amazónica, enriquecida e integrada, con frecuencia mediante la imposición, con los aportes culturales africanos, europeos, asiáticos y de otros pueblos que través de los siglos, desde el descubrimiento europeo del Amazonas por el español Juan Vicente Núñez Pinzón el26 de enero de 1500 y antes, en sucesivas oleadas, poblaron la cuenca amazónica.

“Las cosmovisiones son las concepciones que diferentes sociedades han desarrollado no sólo sobre su entorno ambiental y el mundo inmediatamente visible sino también sobre los espacios que se extienden más allá de lo perceptible a través de los sentidos”, escribe el antropólogo Fernando Santos Granero.

La comprensión y el entendimiento de estas complejas cosmovisiones es una condición sine qua non para descifrar no sólo la clave del arte amazónico sino también para vislumbrar el universo mágico y mítico indígena amazónico y aproximarse a su pensamiento y saber. La comparación entre el pensamiento indígena amazónico y el pensamiento occidental, abren las puertas a la comprensión de dos mundos y dos realidades que tienen que integrarse y entenderse para inventar, construir y crear una nueva sociedad amazónica, sincrética, amazónica y universal.

Para el pensamiento occidental, lo material es la única base de lo real. Existe un mundo y una sola realidad. Es decir, un mundo único, unificado, regido por las leyes físicas y químicas únicas y válidas para todos sus ámbitos. Estas son las leyes de la lógica clásica aristotélica. Son mundos en la categoría de naturaleza en tanto categoría opuesta a la de cultura y sociedad.

Entretanto, para la cosmovisión indígena y el pensamiento mágico, la realidad tiene aspectos materiales y no materiales. Realidades visibles y no visibles y realidades ordinarias y extraordinarias. Para ese pensamiento, asimismo, existe un único cosmos, pero ese cosmos es una unidad en la diversidad; en la multiplicidad. Es un cosmos integrado por diversos mundos ubicados en espacios o en planos espaciales diferentes: los mundos del monte, los ríos y las cochas. En este universo no hay divisiones entre la cultura y naturaleza. Ambos son concebidos como partes.

Todo el imaginario que alimenta la cultura popular amazónica está penetrado por este pensamiento y saber indígena y el arte amazónico moderno toma de la fastuosa y espléndida cosmovisión indígena sus imágenes, metáforas, símbolos y proposiciones para la construcción de una nueva utopía social, cultural y política en el siglo XXI.

Pero el aporte indígena al desarrollo humano y sostenible de las Amazonías en el Perú del siglo XXI es mucho más abarcador e integral. “Los conocimientos que los indígenas tienen sobre la biodiversidad de plantas, animales y germoplasma son claves para la humanidad. En efecto, conocen miles de plantas útiles silvestres y domesticadas, centenares de animales, y condiciones ambientales que serán la clave para necesidades futuras de la humanidad entera”, dice el informe “Amazonía sin mitos” (Comisión Amazónica de Desarrollo y Medio Ambiente, sin fecha de edición).

Es imposible prescindir de los conocimientos y experiencias indígenas en el manejo del bosque tropical, en las técnicas pesqueras sostenibles, en la preparación de sus chacras que imitan a la naturaleza y en su extraordinario conocimiento de la medicina en base a la utilización de las plantas. Jacques Tournon, científico francés que ha estudiado a lo largo de dos decenios a los Pano, en su libro “La merma mágica. Vida e Historia de los Shipibo-Conibo del Ucayali”. Centro Amazónico de Antropología y Aplicación Práctica (CAAAP), Lima, febrero de 2002), se refiere a más de dos centenares de rao, plantas medicinales cuyas propiedades terapéuticas y etiológicas los Pano conocen en profundidad y lo aplican en la curación de diversas enfermedades. Este invalorable conocimiento etnobotánico es fundamental para la investigación científica de las plantas y su empleo en la medicina occidental.

Una de las mayores contribuciones de los pueblos indígenas amazónicos a la sociedad humana del siglo XXI es, sin duda, su cosmovisión sobre la naturaleza. Para los indígenas amazónicos, lo mismo que para los andinos, la naturaleza es sagrada y en esta concepción están implícitos los valores de la reciprocidad y la espiritualidad. El pensamiento animista y panteísta sobre la naturaleza, desgarrado y destruido por el pensamiento lineal y materialista del capitalismo, debe posibilitar una rearticulación del hombre y la sociedad del siglo XXI con la naturaleza, la única posibilidad de sobrevivencia del hombre en un planeta Tierra en el límite de su soportabilidad ecológica.

“En contraste con el antropocentrismo euroamericano (de larga fecha en la herencia cultural judeo-cristiana), los pueblos indígenas durante milenios construyeron cosmologías cosmocéntricas y policéntricas basadas en la lógica de la diversidad y la reciprocidad”, escribe Stéfano Varese en su libro “La sal de los cerros. Resistencia y utopía en la Amazonía Peruana” (Fondo Editorial del Congreso del Perú, Lima, 2006) para relievar este pensamiento que enriquece las bases ideológicas, filosóficas y empíricas de una nueva utopía social en el alma del Tercer Milenio.

La cultura y el arte amazónicos

Las raíces y las fuentes de la cultura y el arte amazónicos son indígenas. La literatura, la música, la danza, la pintura y otras expresiones de la cultura y el arte reflejan y traducen esta impronta indígena.

Para el caso de la literatura, tanto la poesía como la narrativa, encuentran en la etnoliteratura indígena las claves de su inspiración, creación e invención de sus universos creativos: el tiempo cíclico o circular, las historias y los personajes, los arquetipos y los paradigmas. También la tradición oral de origen indígena-mestizo, que representa el proceso sincrético de las culturas amazónicas de múltiple origen y procedencia, es una fuente valiosa de recreación y creación.

Huarmi Boa III Autor: Christian Bendayán

La mejor pintura amazónica le debe sus formas, sus texturas, sus imágenes, sus mitos y leyendas al mundo de las representaciones y simbologías indígenas. Desde el surgimiento de la pintura amazónica a fines del siglo XIX en pleno auge del ciclo del caucho y su plena madurez en los cincuentas y sesentas del siglo XX con pintores como César Calvo de Araujo y Américo Pinasco , pasando por Yando (Hildebrando Ríos Valderrama), Pablo Amaringo y Eduardo Meza Saravia y los más destacados de la primera década del siglo XXI, Samuel Coriat, Nancy Dantas, Gino Ceccarelli, Juan Orsi, Rember Yahuarcani y Sixto Saurín, entre otros, todos están de una u otra manera poderosamente influidos por la cosmovisión indígena.

Incluso el pintor amazónico más elogiado por la crítica, Christian Bendayán, que pinta iconografías de la subcultura urbana, de esa realidad donde se funden y se mezclan lo rural en trance de extinción y lo urbano amazónico con toda la carga de la globalización y sus códigos más agresivos, no puede, no podría renunciar a lo indígena: en su óleos y acrílicos que recrean el submundo de la vida urbana en particular de la ciudad de Iquitos, la mayor urbe amazónica peruana, hay como una mirada mágica y misteriosa desde lo indígena.

Varios de estos pintores se sumergen en la tradición pictórica indígena. Pero en especial Juan Orsi, que vive en Italia, parte desde la tradición pictórica indígena, en su caso Shipibo-Conibo para la recreación de su obra. Los Shipibo-Conibo-Shetebo del Ucayali, pertenecientes a la familia etnolingüística Pano, posiblemente sean los artistas plásticos más consumados de la cuenca amazónica sudamericana. Son pueblos que han interactuado con la naturaleza amazónica y en especial con los ecosistemas fluviales a lo largo de milenios. Hijos del río, del bosque y los cielos, habitaban originalmente en los hinterland o “tierra adentro”, según la clasificación de Betty Meggers, luego durante el estío veraniego que corresponde a las vaciantes en los meses de junio, julio y agosto, se trasladaban a las orillas del Ucayali y sus afluentes para dedicarse a la pesca. Allí, en las playas ucayalinas, no sólo aprendieron y desarrollaron las más sofisticadas prácticas pesqueras, sino también crearon las más complejas y refinadas cosmologías con sus dioses fundadores moradores de la remota constelación de Huismabu (la Cruz del Sur).

El río Ucayali, el único río peruano porque nace y muere en el Perú según la definición del Ing. Juan Mendoza Balboa, un ciudadano español que echó raíces en el Ucayali, es sin duda uno de los ríos más ricos de la Amazonía en fauna y flora. A lo largo de los siglos, por la propia dinámica fluvial, las grandes crecientes, los inviernos diluviales y también por la deforestación masiva sobre todo a fines del siglo XX y principios del XXI, el río ha ido cambiando de curso formándose decenas, centenares y quizás miles de lagos en estos antiguos cursos meándricos. Esta red lacustre es un emporio de fauna hidrobiológica.

La riqueza de esta cuenca permitió, a lo largo de los siglos, el desarrollo de la cultura Shipibo-Conibo-Shetebo quienes, luego de cruentas disputas con los Tupí-Guaraní y Arawak, de acuerdo a las investigaciones de Donald Lathrap, finalmente sentaron su hegemonía sobre la cuenca ucayalina y como resultado de la acumulación de riqueza y la consiguiente especialización y división interna del trabajo, las mujeres alcanzaron el alto nivel de representación y figuración de su universo mítico y cosmológico.

Noche Estelada Amazónica / Autor: Juan Salazar Orsi

Los tejidos, bordados y la cerámica de los Shipibo-Shetebo-Conibo son sin duda la más alta expresión del arte indígena en toda la cuenca amazónica principalmente por la estilización gráfica y el refinado geometrismo de sus representaciones simbólicas. A diferencia de otras culturas y pueblos indígenas de la Amazonía, cuyas representaciones son figurativas, los Pano del Ucayali dibujan y recrean sus universos metafóricos, totémicos y simbólicos con trazos geométricos y grafismos que semejan el arte moderno occidental. La garza blanca (Ushu mashán), la boa negra y el pájaro martín pescador, identidades totémicas de la cultura Pano, están representadas en sus cántaros, vasijas, telas bordadas para diverso uso, con estilizaciones y a veces abstracciones semejantes a los códigos occidentales modernos, como en las pinturas de Picasso, Mondrian, Cézanne y Klee.

La pintura amazónica que ha seguido un proceso de evolución, transformación y maduración que va desde el paisajismo o selvismo hasta el expresionismo mágico, alcanzando altos niveles formales y estéticos, no es la única expresión artística de raigambre indígena en la Amazonía. La narrativa amazónica peruana no sólo ha recibido la poderosa influencia de Gabriel García Márquez y el realismo mágico, sino también la indeleble impronta de la etnoliteratura indígena y la tradición oral mestiza. En los libros de César Calvo, Arnaldo Panaifo Teixeira y Róger Rumrrill se revelan y se recrean las cosmologías, los saberes, los mitos fundacionales y lo mágico y mítico del universo indígena amazónico. En la novela “Las tres mitades de Ino Moxo” de César Calvo, si bien el personaje es un shamán mestizo, Manuel Córdova Ríos, pero toda la parafernalia y la ritualidad shamánica descrita por el curandero tiene un origen indígena. Lo mismo en las relatos para niños de Róger Rumrrill, “La anaconda del Samiria” y “Narraciones de la Amazonía”, el alter ego del escritor, el anciano Oroma, narra mitos y leyendas recreados o reiventados de la etnoliteratura.

Otras expresiones de la cultura y el arte amazónicos modernos como la música, la danza y el castellano amazónico tienen el sello amazónico. La música amazónica actual tiene tres vertientes. La música criolla de origen costeño, la música folklórica de múltiples influencias y la etnomúsica o música original indígena. La música criolla amazónica, tanto el vals como la marinera, proceden de la cultura musical costeña y ésta a su vez se origina en las corrientes e influencias melódicas que desembarcan en el Virreynato de Lima en el período colonial y posteriormente durante la república. Los vals amazónicos tienen de tal sólo la letra. El notable pintor amazónico César Calvo de Araujo (1910-1970) que también era literato y músico, estaba trabajando arduamente en la creación de un vals amazónico con tonalidades y ritmos inspirados en el viento, los trinos de los pájaros, los cantos sagrados indígenas y la musicalidad de la naturaleza tropical. Producto de esa búsqueda es el vals “El chacarero”. Murió y su empeño de crear un vals auténticamente amazónico quedó trunco.

La música folklórica amazónica es el resultado de una fusión y por lo tanto es el caudal musical de muchos tributarios. Por un lado están los aportes de la música afroperuana y la andina y de ésta el huayno que es el soporte melódico del sitaracuy, el changanacuy y el chimaichi, los tres ritmos emblemáticos del folklore amazónico. La música folklórica amazónica peruana también paga tributo a la música popular amazónica de Brasil-sambas, batuques y marchas- y de Colombia con bambucos, porros y cambias. El aporte de la música indígena se deja sentir en las cadencias sincopadas del folklore musical.

La etnomúsica o música indígena es la otra vertiente. Aparte de Josafat Roel Pineda, pocos son los etnomusicólogos que se han dedicado al estudio y la difusión de la música indígena. Sin embargo, su influencia es perceptible en el folkclore. Cuando a la profusa investigación antropológica de los pueblos y culturas amazónicas se agregue el trabajo de los etnomusicólogos que estudien y graben los cantos rituales de estos pueblos habrá como un descubrimiento y una revelación de la cultura musical amazónica.

En lo respecta a las danzas, pasa igual que con la etnomúsica. No existen estudios de las danzas rituales indígenas. Las danzas supuestamente indígenas-Asháninka, Shipibo-Conibo-Shetebo, Bora, etc.-que se muestran en los escenarios son danzas bailables fuertemente influidas por la música popular de Brasil y Colombia y el folklore. El conocimiento de la etnodanza y el estudio de sus coreografías rituales, será un valioso aporte a la creación de una danza amazónica moderna enriquecida con el sincretismo de la danza moderna occidental.

Todas estas categorizaciones o tipologías de la música como una expresión de la cultura amazónica son cada día menos nítidas y diferenciadas porque asistimos a un proceso dinámica de fusiones y sincretismos en todos los ámbitos de la cultura. Como resultado de este proceso de cambios, dinamizado poderosamente por la tecnología, la globalización frecuentemente uniformizadora, ha dado lugar al surgimiento de orquestas y grupos musicales desde los años setenta del siglo XX que han fusionado y tropicalizado la música amazónica. Grupos como “Los Mirlos”, “Juaneco y su combo” y “Explosión”, entre otros, marcan la pauta y los gustos de la música amazónica. Se da ahora una tendencia de fusión, sincretismo y asimilación no sólo de todos los ritmos y melodías, sino también de todos los instrumentos y todas las tecnologías instrumentales: desde los instrumentos de viento y percusión hasta los eléctricos y electrónicos.

Esta tendencia de fusión y sincretismo que se produce en la música, la literatura, la pintura y las ideas y la filosofía-la postmodernidad y su concepto de relativismo es una muestra de ello-se manifiesta en el español amazónico. En “El español amazónico hablado en el Perú” (Lima, 2003), el poeta y lingüista Luis Hernán Ramírez estudia este español que se habla en la Amazonía y es el resultado de múltiples confluencias linguísticas e idiomáticas producidas y generadas a lo largo de los siglos. Dos son los idiomas formadores y forjadores: las lenguas española y quechua. Pero a estas dos lenguas matrices hay que sumar el portugués brasileño y las lenguas indígenas amazónicas.

Las características más notables del español amazónico son fonológicas y morfosintácticas. Ejemplos de ellos son una distinta estructura tonal, confusión de la “j” con la “f”; cambios en el orden sintáctico, omisión de vocales, transtornos en la concordancia de géneros y un ritmo acentual a diferencia del ritmo silábico como ocurre en otras lenguas. La caudalosa migración andina hacia la Amazonía a fines del siglo XX y principios del siglo XXI, la influencia del español andino y costeño, los procesos de integración con otros países fronterizos, en especial Colombia, Brasil y Bolivia, el fuerte impacto del cine y la televisión, la inserción del lenguaje cibernético en las lenguas habladas y escritas están provocando profundos cambios también en el español hablado en la Amazonía y por tanto en la cultura amazónica peruana en el alba del siglo XXI.

Lo indígena hoy: cultura, arte, utopías y paradigmas en las Amazonías del siglo XXI

El científico social peruano Aníbal Quijano ha planteado la hipótesis que Tomás Moro (1478-1535), hombre de leyes, escritor y estadista nacido en Londres, Inglaterra, sólo pudo escribir su más famoso libro “Utopía” después del contacto de Occidente con las sociedades indígenas y el descubrimiento de América por Colón (1492) pero sobre todo con la revelación y descripción de un archipiélago ubicado en Brasil que hace el cartógrafo y navegante florentino Américo Vespucio y que Moro lee con avidez y asombro.

Se produce entonces, de acuerdo a Quijano, un profundo corte histórico en la forma de concebir sociedades socialmente justas. Porque antes del contacto con las sociedades indígenas de nuestro continente, en las que se inspira More para escribir “Utopía”, las sociedades miraban hacia el pasado en busca del “paraíso perdido” de la justicia. Después de “Utopía”, las sociedades no retroceden, sino avanzan. La utopía está en el futuro.

Hoy en día, en la primera década del siglo XXI, las sociedades indígenas andino-amazónicas representan la nueva utopía social del Tercer Milenio. No sólo en el campo del arte y la cultura, sino fundamentalmente en el hecho que su pensamiento y saber, su cosmovisión y su relación con la Madre Naturaleza, sus valores éticos referidos a la espiritualidad y la reciprocidad, son contribuciones fundamentales para la construcción de una nueva utopía social y de nuevos paradigmas.

En su libro “La sal de los cerros. Resistencia y utopía en la Amazonía Peruana”, el notable antropólogo peruano Stéfano Varse señala que para muchos académicos e intelectuales tanto de América Latina y de Estados Unidos “las últimas tres décadas del siglo XX que hoy día nos ponen ante el umbral incierto de un tercer milenio en el que la utopía de una sociedad igualitaria, justa y moral parece no tener ya cabida”.

Pero este fin de las ilusiones utópicas, según el mismo autor, empezó temprano, con la crisis de la tradición teocéntrica utópica mesiano-escatológica del mundo mediterráneo-europeo a causa del antropocentrismo, la razón y la ciencia aportados por el Renacimiento y el Iluminismo. Con el derrumbe del Muro de Berlín y el colapso del socialismo realmente existente cae la utopía marxista y filósofos y economistas como Milton Friedman y Francis Fukuyama en “El fin de la historia” anuncian el advenimiento de la nueva utopía, la del capitalismo y la economía de mercado, que luego de la gran crisis del sistema financiero y los mercados de 2007 y 2008, descubre y revela sus debilidades y contradicciones estructurales.

Citando un ensayo del filósofo Jurgen Habermas que define el siglo XX como un siglo “breve” que cronológicamente se inicia con la Primera Guerra Mundial (1914) y concluye con el desmoronamiento de la Unión Soviética (1980-1991), Varese señala que “el nuevo milenio se anunciaba bajo el signo de un Estado de bienestar social amenazado de estrangulamiento por el neoliberalismo implacable, de nuevas formas sutiles y globales de re-colonización, de desigualdades acentuadas entre Norte y Sur, de viejos problemas de paz y seguridad internacional agudizados por estas mismas crecientes desigualdades económicas, de polarizaciones de clases extremas en casi todos los países del mundo, de desastres ecológicos de dimensiones globales”.

En este escenario, reflexiona Varese, los principios de diversidad (bio-cultural), de reciprocidad (social y cósmica) y la complementariedad son las bases de la construcción de una nueva utopía de acuerdo a la cosmovisión, el pensamiento y el saber indígenas.

Para el pensamiento indígena, el tiempo es circular y cíclico. Para los indígena Embera de Colombia, de acuerdo a un estudio del antropólogo Luis Guillermo Vasco Uribe, el pasado no está atrás según la concepción lineal de Occidente, sino que está adelante. Y el futuro no está al frente sino es lo que viene atrás. Por lo tanto, desde el pasado, habitado por los antepasados, se marca la ruta del porvenir con su carga de historia, cultura y saber.

2011-05-22T17:49:00.000-07:00

LITERATURA DA AMAZONIA

LOS ESTATUTOS DEL HOMBRE

Thiago de Mello - Traducción de Pablo Neruda

Artículo 1

Queda decretado que ahora vale la vida, que ahora vale la verdad, y que de manos dadas trabajaremos todos por la vida verdadera.

Artículo 2

Queda decretado que todos los días de la semana, inclusive los martes más grises, tienen derecho a convertirse en mañanas de domingo.

Artículo 3

Queda decretado que, a partir de este instante, habrá girasoles en todas las ventanas, que los girasoles tendrán derecho a abrirse dentro de la sombra; y que las ventanas deben permanecer el día entero abiertas para el verde donde crece la esperanza.

Artículo 4

Queda decretado que el hombre no precisará nunca más dudar del hombre. Que el hombre confiará en el hombre como la palmera confía en el viento, como el viento confía en el aire, como el aire confía en el campo azul del cielo.

Parágrafo único:

El hombre confiará en el hombre como un niño confía en otro niño.

Artículo 5

Queda decretado que los hombres están libres del yugo de la mentira. Nunca más será preciso usar la coraza del silencio ni la armadura de las palabras. El hombre se sentará a la mesa con la mirada limpia, porque la verdad pasará a ser servida antes del postre.

Artículo 6

Queda establecida, durante diez siglos, la práctica soñada del profeta Isaías, el lobo y el cordero pastarán juntos y la comida de ambos tendrá el mismo gusto a aurora.

Artículo 7

Por decreto irrevocable queda establecido el reinado permanente de la justicia y de la claridad. Y la alegría será una bandera generosa para siempre enarbolada en el alma del pueblo.

Artículo 8

Queda decretado que el mayor dolor siempre fue y será siempre no poder dar amor a quien se ama, sabiendo que es el agua quien da a la planta el milagro de la flor.

Artículo 9

Queda permitido que el pan de cada día tenga en el hombre la señal de su sudor. Pero; que sobre todo tenga siempre el caliente sabor de la ternura.

Artículo 10

Queda permitido a cualquier persona a cualquier hora de la vida el uso del traje blanco.

Artículo 11

Queda decretado, por definición, que el hombre es un animal que ama, y que por eso es bello, mucho más bello que la estrella de la mañana.

Artículo 12

Decretase que nada estará obligado ni prohibido. Todo será permitido. Inclusive jugar con los rinocerontes, y caminar por las tardes con una inmensa begonia en la solapa.

Parágrafo único:

Sólo una cosa queda prohibida: amar sin amor.

Artículo 13

Queda decretado que el dinero no podrá nunca más comprar el sol de las mañanas venideras. Expulsado del gran baúl del miedo, el dinero se transformará en una espada fraternal, para defender el derecho de cantar y la fiesta del día que llegó.

Artículo Final

Queda prohibido el uso de la palabra libertad, la cual será suprimida de los diccionarios y del pantano engañoso de las bocas. A partir de este instante, la libertad será algo vivo y transparente, como un fuego o un río, o como la semilla del trigo y su morada será siempre el corazón del hombre.

2011-05-22T09:57:00.000-07:00

MOYOBAMBA

Origen de una Industria

Pueblo reacio para adherirse a la causa de la independencia fue el de Moyobamba. Los moyobambinos, azuzados por el obispo de Maynas Rangel, tenían a orgullo ser más realistas que el rey. El obispo había excomulgado a los patriotas, y el moyobambino no quería perder su parte en el cielo por meterse en novelerías de patria y libertad, invenciones de los herejes insurgentes, como predicaba el buen mitrado.

Cuando San Martín desembarcó en Pisco, presentósele D. Pedro Noriega, comerciante de Moyobamba, quien ofreció al Protector atraer a sus paisanos a la buena causa. San Martín lo autorizó para que, al pasar por Cajamarca, tomase cuarenta soldados y con ellos acometiese la que se creía facilísima empresa.

Noriega, ocupó el cuartel que le abandonaron los doce hombres de la guarnición realista, que en ese día se encontraban en Moyobamba. La guarnición del territorio de Maynas era de ciento treinta soldados, distribuidos en diversas poblaciones.

El vecindario acogió con frialdad a Noriega, y aquella misma noche armáronse los doce realistas, cayeron de improviso sobre los expedicionarios, que dormían a pierna suelta, y dieron cuenta de ellos. Noriega logró escapar por el momento y esconderse dentro de un horno; pero descubierto al día siguiente, fue fusilado por el pueblo.

El sargento Cárdenas, que mandaba la guarnición de Putumayo, creyó propicia la oportunidad para emprender campaña contra los patriotas de Chachapoyas y Cajamarca. En poco tiempo organizó una columna de ochocientos hombres, y se apoderó por pocas horas de la ciudad de Chachapoyas, después de cruda resistencia de los moradores. Socorridos éstos por dos compañías del batallón Numancia, destacadas de Cajamarca, trabose nuevo combate en Igos-Urco, quedando derrotados los realistas y muerto el sargento Cárdenas.

Después de este desastre, los moyobambinos tuvieron que gritar «¡viva la patria!» Mas apenas se alejaron las tropas insurgentes, cuando estalló la reacción a la voz de «¡viva el rey!» El comandante Alvariño logró someterlos a la obediencia, pero al retirarse para Cajamarca, tuvo aviso de nueva revolución. Esta fue, un mes más tarde, sofocada por el comandante Egúsquiza, pero para repetirse con mayores bríos en 1824.

El gobierno dispuso entonces que el coronel D. Nicolás Arriola, al mando de seiscientos veteranos, fuese a someter a los belicosos moyobambinos.

Arriola se situó en Rioja, a cinco leguas de Moyobamba, y envió un parlamentario a la ciudad. Una señora de la aristocracia del lugar, doña Eulalia Ríos, proclamó a sus paisanos excitándolos a la resistencia, e inmediatamente los vecinos, con excepción de niños y gente decrépita, corrieron a armarse. Encabezados por D. Fernando Sánchez y D. Eustaquio Babilonia, salieron a buscar al enemigo y muy resueltos a presentar batalla; pero en la marcha les cayó un tremendo chaparrón, y viéndose con las municiones mojadas se detuvieron en la Habana, esperando poder secar allí la pólvora o renovar el parque. Mas Arriola, que permanecía en Rioja, pueblo distante tres leguas de la Habana, tuvo oportunamente aviso del contratiempo y no les dejó espacio para nada, pues a las cinco horas se les apareció con su aguerrida tropa. Los realistas moyobambinos se batieron desesperadamente; mas viéronse en breve arrollados y puestos en fuga, cayendo prisionero el cabecilla Sánchez, quien fue fusilado sin ceremonia.

Inmediatamente avanzó Arriola sobre Moyobamba; encontró la ciudad casi desierta, y sus soldados destruyeron la casa que había habitado el obispo Rangel, casa cuyo terreno forma hoy la plaza del Mercado.

Al retirarse el tremendo Arriola, el azote de los realistas en esas regiones, dejó por gobernador a D. Damián Yepes, quien después de Ayacucho fue reemplazado por el sargento mayor D. Damián Nájar, natural de Guayaquil. Si querido fue Damián primero, no tuvo menor fortuna Damián segundo, a juzgar por esta copla que cantaban las moyobambinas.

«Damián de Damián renace,

como el fénix en su nido:

pues el Damián que ha venido

siempre en todo nos complace».

Era el nuevo gobernador D. Damián Nájar hombre de carácter sagaz, y supo conquistarse el cariño del vecindario, cariño que acabó de afianzar por su matrimonio con una moyobambina, hija de familia tan principal e influyente como era la de doña Eulalia, la entusiasta defensora de la causa de su majestad.

Este enlace vino a ser como una fusión entre realistas y republicanos. Desde ese día nadie volvió a acordarse en Moyobamba de Fernando VII.

Sucedíanse los mandatarios en la capital del Perú, y ninguno hasta 1850 pensó en relevar a Nájar, quien parecía nacido para gobernador perpetuo de Moyobamba. Verdad es que tampoco le daban un ascenso en su carrera militar, lo que prueba que Moyobamba era tenida por el último rincón de la casa, creencia de todo punto infundada.

Por entonces, y parece que huyendo de la justicia de su país, llegaron a Moyobamba tres guayaquileños, a los que su paisano Nájar acogió con benevolencia y comprometió para que se avecindasen en el lugar.

El oficio que los nuevos vecinos habían ejercido en Guayaquil era el de tejedores de sombreros, y encontrando a las márgenes del Mayo abundancia de la paja llamada bombonaje, decidieron ocuparse en su antigua industria. Nájar les pidió que enseñasen a los muchachos del pueblo; y siendo fácil y entretenido el aprendizaje, antes de un año hasta las mujeres eran diestras tejedoras de sombreros.

Moyobamba cambió como por encanto, pues tuvo una fuente de riqueza en la nueva industria. Hasta 1850 la producción anual de sombreros fluctuaba entre veinticinco y treinta mil, que se expendían en Huánuco, Huaraz y Lima, extendiéndose tal comercio hasta los puertos de Chile.

Y pues de industrias se trata, demos a la ligera noticia de unir que actualmente es la que más pingües rendimientos produce. La industria azucarera.

La caña de azúcar no era conocida en el Perú en tiempo de la conquista, y fue en 1570 cuando tuvimos las primeras plantaciones. El azúcar que consumíamos en Lima era traído de Méjico.

El primer ingenio se estableció en una hacienda del valle de Huánuco; mas no pudiendo competir el azúcar que él producía con la mejicana por su abundancia y baratura, recurrió el dueño del ingenio a un hábil ardid; y fue éste enviar a Méjico un navío cargado de azúcar huanuqueña. Los productores mejicanos tragaron el anzuelo; porque supusieron que para enviarles del Perú azúcar, que era como quien dice enviar rosarios a Berbería, se requería que la producción fuese abundantísima y que en cuanto a precio estuviese por los suelos. Cesaron, pues, de venir cargamentos de Acapulco, y la industria azucarera empezó a florecer; y ha progresado tanto, que hoy decir azucarero equivale a decir millonario.

Bajo la administración del presidente general Echenique empezó para Moyobamba una lluvia de oro que duró hasta 1871. El tratado con el Brasil, a la vez que hacía práctica la navegación de los ríos, daba franquicias aduaneras a los ribereños para la exportación de productos. Don Ireneo Evangelista de Souza, hoy Barón de Maguá, estableció una línea de vaporcitos brasileros, y los moyobambinos tuvieron en la plaza del Pará un espléndido mercado para la venta de sombreros. La producción no bajó en ninguno de esos años de cien mil sombreros, que dejaban al comerciante moyobambino un provecho neto de sesenta por ciento.

Sombrero manufacturado en Moyobamba hemos visto por el que se pagó en el Pará la suma de doscientos cincuenta mil reis. Tan delicado era el tejido y tan consistente el batán.

Hoy la industria decae por la competencia que la paja de Italia hace al bombonaje, y los inteligentes y laboriosos moyobambinos buscan en la agricultura el restablecimiento de su pasada prosperidad. Tenemos fe en que lo alcanzarán. Omnia labor vincit.

TRADICIONES PERUANAS

Ricardo Palma

2011-05-22T09:10:00.000-07:00

El Mashita Jergón
¡MUEVATE, MUEVATE, MUEVATE..¡

Jergoneando...
Correo para las shicshis : mashitajergón@allaón-tu-ñaña-te-espero-en-la-collpa.com.pe

      Muévate, muévate, muévate ñaño, dale dale dale a la pandilla, tócale su chucho, así, así cumpita, dale cerveza a la vieja para que le suelte a su hija, vamo vamo, salta salta, al suelo, al suelo, al suelo...anzuelo estoy diciendo upa mazos, la canoita, la canoita, así se goza en el Shapra primo, a esa huambra le gusta el inquiri y esa ashirilla chanca su huevo...no empujen no empujen...waju waju...

      Que lindo está la tahuampa mashitas...compren chela compren chela, no estén gorreando ni haciéndose los dormidos a la hora que tienen que poner...que te ponga así la mosca...mírale al Jarby lo que suda...tiene marido esa huambra cumpa, cuidado cuidado... ahí ya vuelta está la Ludí...mírale ve mírale ve...qué bruto hom, idem caldo de gallina está la cerveza naño...jesusoooón...si así trabajarían...

      Y aquí viene el tunchi locooooo, para ti huambrita linda que fui tu hombre, tu amante y tu gallo alguna vez y después le vamos a dar esa musiquita de tu coconita, que rica tu cocona, dale dale primo...ahí ya vuelta está el Betillo Ríos y no ha venido con su mujer...aishtá ya, ve lo que le da primo...no sé chismoso, que pues te importa, cuchillo que corta...y dónde está la Glenda, no parece esa ashirilla...muévate, muévate primo, muévate como anoche.

      Ahora le damos la tacachera, tacachea mashita...así cumpa así, shangueando shangueando, fuerza fuerza ñañito, que no te le tumben a tu huambra...fierro fierro fierro fierro, así dale...qué bruto lo que suda el Jans todo su ojete, dale primo dale primo, ve lo que se cuelga su chucho de la Fana y de la Claudia se hace talan talan, vamo vamo, no se cansan no se cansan, esa ruedita ya es mariconada cumpa, suéltale suéltale, más tarde ya le chupeteas masha...

      Saludos a esos moyochos que han venido al Shapra a dale su duro a la tahuampa...y dónde están los yurimagüinos playa buchis...ahí están al fondo... y los lamistos....muchachita del oriente, mujercita de mi amor, siempre sonriente... tu vienes a bailar...aishtá los mirlos cumpita, dale dale esa musiquita...hasta que se queje la vieja...y quién ya vuelta es esa pacuchita lo que baila lindo primito...oye Hugo Arévalo ya va salir tu ojo...no le veo a la Glenda primo, tal vez ya se ha ido...y saludamos a la gente de Uchiza mashas y en especial a los de Cruz Pampa...ayayayay...

      Ay no se puede no se puede...porqué ya vuelta...tal vez ya no para tu pico...toma pues ese turba ullo lo que venden en Moyobamba...ese que le ha hecho malísimo de una vez a mi cumpa boquita Rojas...dale dale primo, muévate muévate...ya te va ganar esa ashirilla masha...y porqué está escondido ese Julillo Quevedo en ese cuchito...qué le estará engañando a esa etequilla...ni le creas amorcito...baila ya Hugo...suénale primo suénale...aishtá la Xiomara más bravaza que nunca...así, así dale, que sude que sude...porqué ya vuelta le empujan al Artemio...han de comprar sus chelas, hay de todas las marcas y ese San Juan está cocha cocha, idem de la Rosita ishpatera su cosampi...y ojalá no le hayan echado talco...porque se hace barro.

      Agárrate agárrate y alisten su picho huayo...dicen que en las aguas... del río amazonas...esconde una anaconda...y te va a devorar...mírale a la Petilla langarona, dale Petilla dale dale al ritmo de la tangarana....la tangarana te va a picar...la tangarana...ya me picó...dale dale ñaño, no le sueltas, no le sueltas...juntito, juntito los dos, amarraditos y abrazados...dale tu maduro, dale tu maduro, saca tu maduro...le han de agarrar bonito a sus pico para que orinan...apúntale bien mashita...ahurita ya le va a jalar su cabeza al Betillo...y dónde están esas linduras de la Banda de Shilcayo.. allaón....malay pudiendo di mashas...ahí están las bandinas... ay tata diosito... que viva la santa cruz de los motilones...

      Qué ya vuelta te pasa pedazo de mentecata... con tu short apretado y tu bluza bien chiquita....oye Fanita...su zurcido de tu calzón ya se ha descosturado...mírale como baila el Jans...ya vas a doblar tu siqui chupa ñaño...aishtá la Glenda ve primo, de comer anticucho está viniendo lo que le ha invitado el Max...

      Y la Rosa Ishpatera ya creo le ha hecho hallar su guayna, con ese mutishco puca uya nomás baila toda la noche...doña Guillermina vamos a bailar, doña Guillermina vamos a danzar...dale dale ñaño...cuidado ya vuelta le topes a tu reumatismo oye Joshé...vamo vamo...limpia tu nariz masha...sácale a esa singamapa, aunque sea con esa cerveza...ey ey ey ey ey...así primito...shangueando shangueando...así así mamacita linda...te gusta la cocona...saladita ñaño... ya creo va llover...te comezona...

      Lluvia con sol, lluvia con sol...en Tarapoto...lluvia con sol...en Juanjuí...lluvia con sol...en Saposoa...lluvia con sol... en Moyobamba...lluvia con sol...en Iquitos...lluvia con sol...en el Paranapura...su ishpita de esa huambrita...saludos a Lolo Angulo y avísenle que ya está bajando su canoa...

      Qué bruto hom lo que baila la Yolita...muévate, muévate, muévate...así así así...mírenle a la Libia...dale dale...culea culea culea culea...ya creo ha emborrachado el Jans...jala jala le está haciendo a esa huambra...písale písale písale su talón...ya han tomado uvachado...waju waju...hay que darle otra vez la tangarana di ñaño...se han de secar, se han de secar...gasten su centavo, gasten su centavo...saludos a Miguel Díaz lo que ha pintado su cabeza idem el parinari...que ya vuelta tienes primo, medio vengo ya creo te quieres volver...no ha venido la Chepa... dale dale ñaño...no se cansan o ya cansan...

      No olvidan que el lunes tienen que pagar su agua, su luz y su teléfono...que pues te importa....aunque cortan todo ya ñaño...además mañana es domingo y vamos a dormir todo el día peendo peendo...así cumpa...muévate, muévate...a esa huambra le gusta dizqué que le masajeen primo...dónde están los solteros...dónde están los casados...dónde están los cuernudos...doña Natyyyy... ven ya agarra tu mazo para que le des al tacacho...eso eso...todo el mundo la conoce por su gracia sin igual...cuando agarra bien el mazo no le deja descansar...dale dale ñañito...que viva la música selvática...bajen sus brazo...bajen sus brazo... de una vez ha embravecido la huangana...tacachera por aquí...tacachera por allá...mírale del Raúl ya caído su muela postizo...ya no está el Betillo primo...ahura la chiquitilla le va dar su maja...oy oy... no estés haciendo tu nombre con tu ishpaaaaa....muévate muévate muévate como anoche y que viva el Shapra..te has de ir ya Rafico a cuidar tu llullo....voyaaaaaaaá.........

Moyobamba, 15 de Julio de 2004

2011-04-22T18:23:00.000-07:00

                                   cuadro del pintor chayahuita Sixto Saurín


                                EL CHULLACHAQUI SE DIVIERTE
                                                          Javier Relente*

      Cuando estudiábamos en la mañana y en la tarde, a veces, al entrar a las 2 p.m. en un día casi de verano, con el reverbero del sol y el estómago en plena digestión, nos entraba una modorra que invitaba, con insistencia, a una siesta y no a escuchar lo que nos estaba explicando el profesor. Estaba en el último año de educación primaria en la Gran Unidad Escolar Melitón Carvajal. Entonces, Leveroni, que así se apellidaba nuestro profesor, rebuscaba entre sus anécdotas alguna que nos hiciera permanecer despiertos. Una de ellas fue las que les voy a relatar:

    Al principio costó mucho esfuerzo conseguir que los bucólicos habitantes se decidieran trabajar en la construcción de un edificio, con ladrillos, cemento y varillas de fierro en lugar de troncos, bejucos y hojas de palmera; el contratista decidió aumentar la cantidad de los pagos semanales y así, poco a poco, fue cobrando forma y fondo un hotel que para su época los pobladores lo veían de lo mas raro por lo moderno de su confección.

     Era un lujoso y confortable Hotel de Turistas, precisamente en la ciudad de Iquitos, ciudad amazónica que ya empezaba a sentir la presencia de lo urbano. Los habitantes de aquella localidad pasaban sus horas de descanso observando, entre curiosos y atentos, como cavaban zanjas que luego llenaban con grandes piedras y cemento.

-¿Qué es eso, profesor?
- Le decían del edificio sus cimientos o si prefieren del cuerpo sus pies.

Asombrado veían moverse a la mezcladora de cemento, arena, piedra chancada y agua, veían también a los sudorosos obreros que con sus latas – que antes tuvieron manteca – llevaban al hombro dicha mezcla, subiendo por ramplas de madera; otros armaban largas columnas con varillas de fierro, muchos volquetes entraban y salían trayendo arena de río, cascajo, piedras pequeñas y grandes, por aquí y por allá obreros empujando carretillas que daban la impresión de una colonia de hormigas construyendo su casa. Unas personas que llegaron en avión desde Lima y usaban casco iban dirigiendo la obra.

Los escolares antes de ingresar y después de salir de sus centros educativos se daban una vuelta para comprobar, asombrados, lo que habían escuchado en casa de boca de sus padres era verdad.

- ¿Qué escuchaban en sus casa?
- Están haciendo del visitante su casa.
- ¿Por qué hablan así?
- Esa es la manera, muy particular, del habla de los mestizos de la región amazónica.

    Lentamente se ampliaba la noticia de dicha construcción llegando a los lugares mas apartados. Venían a la ciudad desde los caceríos mas remotos para ver esa enorme casa muy dura y que se podía caminar, correr y saltar en su techo, ya no usaban ni palos del monte ni hojas de palmera, sino que le ponían una capa de cemento.
                                                                                                                                               1
     Un buen día dos mitayeros – que estaban de cacería – se encontraban conversando de este famoso hotel en el interior de la selva decían:

- Om, te cuento que ese hotel tiene su propio aguajal.
- ¿Qué es aguajal, profesor?
- El aguajal es una pequeña poza de agua, eso decía el mitayero para indicar que tiene una piscina,

     Todo eso llegó a oídos de un chullachaqui que descansaba escondido entre las raíces de un enorme árbol de renaco, ese rumor despertó su interés, nunca antes había oído hablar de nada parecido. Así que todos los días estaba atento a la llegada de los mitayeros para que no se le escapara ningún detalle de lo que ellos decían.

     Ante todo, debo presentarles al chullachaqui. Es un personaje, de corta estatura, parecido a cualquiera de nosotros, siempre es un hombre y no se conoce ninguna versión en mujer, lo particular de él es que posee una pierna retorcida y mas corta, que termina en una pezuña de cabra. Tiene la costumbre de hablar con las personas y los va alejando de su camino, los extravía y luego los abandona en lugares muy apartados y debido a eso se pierden. Al morir, de sus huesos crecen las mas hermosas y raras orquídeas.

- ¿Cómo saben eso profesor?
- Porque una vez logró extraviar a dos hermanos. Uno pudo salir de la espesura y regresar con refuerzos, pero encontró el cadáver de su hermano y de su cuerpo salían orquídeas nunca antes vistas.

     Hay una costumbre en todos los poblados de la región amazónica, cuando ven a una persona extraña, desconocida, lo primero que hacen es tratar de mirar sus pies para observarlos, así comprueban si es un cristiano o un chullachaqui.

     El edificio se terminó de construir, le pusieron puertas, ventanas, timbres, luces, cortinas, muebles y todo cuanto tiene un hotel de primera, de lujo, para turistas. Llegó el día de la inauguración del hermoso y confortable Hotel de Turistas de Iquitos. Fueron invitadas las autoridades del lugar, personalidades, delegaciones de ciudades cercanas, personajes que llegaron de Lima. Programaron para esa noche veraniega, un carnaval con baile de disfraces.

     Todo eso llegó a oídos del chullachaqui y decidió acudir el también, pero no sabía cómo esconder su notorio pie malformado, hasta que se le ocurrió ponerse pequeños zancos y lucir un disfraz de cirquero ambulante.

    Esa noche la fiesta fue a todo dar, una sonora orquesta, elegantes mozos, champán importado de Francia, un exquisito bufet con comida internacional y platos típicos, propios de la región como los famosos juanes de gallina, ensalada de palmito, ensalada de chonta adornada con rodajas de huevo duro de motelo, deliciosos picuros al carbón, los infaltables ingiris, sabrosas panguanas al horno, platos de tacacho, en fin, todo lo que se pueda imaginar, a mas de obsequiar a los asistentes chisguetes con agua de colonia,

coloridas serpentinas, bolsas de pica pica.

     A las doce de la noche, cuando la fiesta estaba en todo su furor, en medio de una festiva ronda...
     El profesor notó que a pesar de lo novedoso que resultaba el relato algunos alumnos daban muestra de esconder sus bostezos, entonces pidió agrupar las carpetas al centro, dejando libre los lados. Ordenó hacer una cadena humana tomados de la mano el uno del otro e inició una ronda estudiantil y mientras giraba la ronda prosiguió su relato:

     Uno de los organizadores de dicha fiesta sacó talco perfumado rociándolo entre la multitud, en medio de un desbordante júbilo colectivo. Se notaba que estaban gozando al máximo.

     Entonces –sin saberlo– una persona jaló al chullachaqui para introducirlo a la ronda y al hacerlo lo bajó de sus zancos, lo hizo bailar al son de una contagiante rumba y de repente se escuchó un inesperado grito de horror que paralizó a todos.

- !Miren el suelo¡

En el piso lleno de talco vieron con toda claridad las huellas del chullachaqui.

-   El chullachaqui ha venido !Sálvense quien pueda¡

Empezó una estampida tratando de alcanzar las puertas de salida.

    Quizá por el tono en que dijo sálvense quien pueda, nosotros los alumnos, en forma automática abrimos la puerta del salón y salimos corriendo por el patio. El profesor tuvo que ir a calmarnos y lograr que volviéramos al aula, todo ella con la ayuda del auxiliar de educación. Cuando todo ingresamos de nuevo al salón acomodamos las carpetas y el relato concluyó:

      Los pobladores mas ancianos aún recuerdan esa extraordinaria noche en dos tiempos: un colectivo lleno de jolgorio placentero y un final con un contagiante miedo.........

Mitayero: es un cazador que se interna en el bosque para cazar animales comestibles.
Pica pica: son pequeñísimos trozos de papel de colores, parecidos a los sobrantes de un perforador

*José Respaldiza Rojas (Lima l940) En 1988 la Biblioteca Nacional del Perú lo galardonó por su creatividad y en 1997, en la Feria Internacional del Libro Infantil y Juvenil, celebrado en Madrid, obtuvo el primer lugar por su originadad.

2011-02-07T09:19:00.000-08:00

       CELIA LUZ FLORES FLORES

        Nació en la ciudad de Tarapoto (San Martín). Estudió sociología y tiene una segunda especialidad en lengua y literatura

   Conserva, como pocos poetas y lo hace con gran intensidad, el arte de la declamación. Sobre ello nos dice: "Es el poema quien se apodera de mí y hace lo que quiere conmigo".

   Tiene la autoría de las letras de varios himnos, entre ellos, el de la ciudad de Tarapoto (1989) y el de la Región San Martín (2006).

   Algunos de sus textos se encuentran musicalizados en baladas, valses y marineras.
Sus poemas han sido traducidos al inglés y al francés.

   Ha publicado:

Rosas de Ensueño (1988)
Ven a Soñar Conmigo (1990)
Esperando una Barca (plaqueta, 2003)
Canteras Etéreas  (febrero, 2011)

Sus poemas también se encuentran en:

Moyobamba en la Poesía (Moyobamba, 1971)
Antología Poética - Peruanas del Siglo XX (Lima, 1995)
Poética de Escritoras Hispanoamericanas (Al Alba del Próximo Milenio) (Canadá,1998)
La Porte des poetes - Breve muestra de poesía peruana. (París, 1995)
La Porte des Poetes - Especial Poesía Peruana- Centenario de Pablo Neruda - (París, 2000)
Poetas Peruanas - Selección de José Beltrán Peña (Lima 2006)
______________________________________________________________________________
TEXTOS:

VIAJE
Viajé en el fuego de tu mirada
como alada llevando el infinito
como mensajera del tiempo limitado,
como ángel caído en un abismo.

Al llegar a la cumbre de los sueños
donde acaba la luz y el misterio
era solo la razón de una quimera
que dolida por la noche y los anhelos
cantaba como el cisne en su partida
la más dulce y bella melodía
que semeja cual canto luminoso
el viaje al mundo del silencio.

Porque la idea convertida en ideal
cabalga por el éter sin origen
y entre suaves y sublimes melodías
volví dolida y sedienta de infinito,
a florecer en lo triste de la vida
o a dejar el mensaje en el silencio
postrimero de un suspiro que exhalado
es la misma lágrima de un alma
que voló a su elemento que es la NADA.

COLOR DE LLUVIA

Envidio la libertad del viento
su paso seguro, fresco, a veces hiriente
no tiene forma, color, ni peso
recorre el mundo sin un lugar
donde nacer, ni donde morir
pero ahí está,
en el silencio de las horas
en el día, en la noche, en el siempre;
no necesita decir nada
simplemente ríe,
silba y pasa
como quiere
en el lenguaje que quiere,
es aliado del universo y basta…
a nadie explica nada,
continúa su camino
en el espacio sin fin.

Juega con la arena, con las olas, con el río;
habla con las hojas, con los sueños y el olvido;
acaricia rostros cansados, surcados de edad y hastío;
besa bocas sedientas, indecisas, seductoras;
distrae almas peregrinas,
coquetea con las flores,
vuela con los pájaros,
ríe con la nada porque lo tiene todo
en perfecta sintonía.
Sabe todos los secretos,
habla todos los idiomas
y calla…
su silencio es elocuente
como el silencio del universo
yo… envidio la libertad del viento.

Del libro: “CANTERAS ETÉREAS”

2011-01-23T13:51:00.000-08:00

RAÚL DEL AGUILA ROJAS

Rioja, 1954

Bibliotecario. Gestor cultural y folklorista, estudioso y difusor de las tradiciones de la amazonía.

      Cultiva con excelencia y humor el arte de la narración oral. En 1989, con un grupo de intelectuales fundó la Asociación Cultural Rupacucha. Es el alma y vida del Carnaval Riojano. Creó en su propia casa el Museo Toé. La mayor parte de sus escritos están aún inéditos.

Ha publicado: Rupacucha (2002) y los títulos: El Carnaval Riojano (1998), Invitación / Antología de la Poesía Riojana (1999) e Historia y Leyenda del Cristo de Bagazán (2005); al alimón con Luis Salazar Orsi.

TEXTOS:

                                      UNA NOCHE DESPEGANDO PAJA
   (Estampa Costumbrista)

PERSONAJ ES

Prudencia, la madre
Neptalí, el padre
Shesha, el hijo de ambos
Maiga, comadre de Prudencia y Neptalí
Zoila, hija de Maiga.
Un niño, una niña

PRUDENCIA (Barriendo su casa, Canta "Salta, Salta Yanasita”).
NEPTALÍ (Entra): ¡Hola, vieja!
PRUDECIA.: A tiempo llegas, ayúdame a mover esta banca, acomódale por acasito.
NEPTALÍ: ¿Qué va haber, baile?
PRUDENCIA: Ya vuelta. En eso nomás piensas, baile-huicsa, No te acuerdas de lo que tey contado anoche, que ley invitado a la comadre Maiga y a la Celinda, para que me ayuden a despegar paja ahora. Mañana tengo que entregar dos cargas a Don Cashicho. Menos mal lindo día ha hecho ahora, Tata Diosito ha permitido que se seque toda mi paja.
NEPTALÍ: ¿Y van a acabar de despegar dos Cargas? Piensa que son treinta manojos cada carga.
PRUDENCIA: Baaah. Tú también tienes que ayudar. Al fin con la plata que nos paguen vamos a poder completar para el pasaje de nuestro hijo Shesha.
NEPTALÍ: Ese bendito muchacho. No le gusta la chacra. Le quiero dar la mitad del terreno para que haga su arrozal... Bueno, que se vaya ya pué. Dicen que en Lima hay hartas mujeres viejas y viudas que malísimo les gusta los hombres de la Selva; de repente el Shesha ha de conquistar unita.
PRUDENCIA: Deja ya de estar hablando tonterías. Apura ya, anda a recoger esa paja que se ha soleado en la percha.
SHESHA (entra en escena un poco mareado) : Hola mami.
PRUDENCIA: Hijito, dónde has estado. Todo el día te he esperado.
SHESHA: Estado despidiéndome de los amigos con una botellita de uvachado.
PRUDENCIA: Tienes que ayudarme hoy de noche a despegar paja. Va venir mi comadre Maiga también.
SHESHA:¿Le va traer a su hijita?
PRUDENCIA: Mañoso, eso nomás piensas. Maltonita todavía está la Zoilita, filanlla con su madre anda. Hasta ahora creo que nadie todavía le ha hecho turbachir.
SHESHA: Ahora va ser su gran día.
NEPTALÍ (Entra en escena con un poco de paja) Aquí está la paja. Ya se hace tarde, ahora sí, Prudencia, ¿Has preparado el cuchiyacu?
SHESHA: Papá, te acompaño y te ayudo la alforja.
NEPTALÍ: Oy Shesha, ¿otra vez estás borracho? Si sigues en ese plan te vas a volver machaysiqui.
SHESHA:No, papi. Sólo me estaba despidiendo de mis patas.
NEPTALÍ: Pero ni siquiera compramos tu pasaje, ni sabemos cuando vas a viajar y ya te estás despidiendo. Qué mal pretexto has buscado. Prudencia, ¿Y el cuchiyacu?
PRUDENCIA: Ahí está, bajo la barbacoa. Has de estar viendo cual de esos caponcitos vamos a matar para el fiambre.
NEPTALÍ: Sí le estamos viendo a ese ñatito con aretes. Ese está buenazo.

(salen Neptalí y Shesha. Entran Maiga y Zoila.)

MAIGA: Úju, úju, cumita, ya estamos aquí.
PRUDENCIA: Pasa, cumita.. Hola, Zoilita. ¡Ah lindura tu hijita, cumita! Siéntense por acasito
MAIGA: La Celinda me ha dicho que primero le va atender a su marido cuando llega de la chacra. Después va venir a despegar.

(Empiezan a despegar la paja sentándose en círculo sobre escabeles.)

SHESHA: (Entra en escena muy contento.) Buenas noches, doña Maiga. Hola, Zoilita, que me cuentas, muchos días no te he visto.
ZOILA: Mi mamá no me deja salir de mi casa.
MAIGA: Zoilita, ven acá, hijita. Acá hay un campito. Y, cumita, ¿ya han terminado de sembrar el frejol?
PRUDENCIA: No, comadrita, chacra grande ha hecho el Neptalí. Está buscando peón. Y de ti, cumita, ¿siguen destilando aguardiente?
MAIGA: Sí, cumita. Eso está mejor que hacer chacra, tanto machashca que hay aquí en Rioja. Rapidito se acaba el trago y a buen precio está.

(Zoila se levanta ante las insinuaciones que le hace Shesha de tras de la puerta de la calle)

MAIGA: Zoilita, ¿adonde vas?
ZOLILA: A hacer una necesidad.
MAIGA: No te alejes mucho. En ese solar del frente nomás te has de ir. A esta mi hija, comadrita, tengo que estar cuidándole. Hay un rangacho de muchacho que le anda persiguiendo. Tengo miedo que le pase como a mi
otra hija que ha tenido su engaño con un hombre casado.
PRUDENCIA: Los hijos hombres tambien nos dan problemas, cumita. Por ejemplo, de mí purito berracos han resultado y vieras cómo andan, moshacos son; todo su plata acaban en esos afuanes, los días sábados no aparecen ni a dormir.
MAIGA: Cómo ya pue, comadrita, a quien ya vuelta le han sacado, cuando mi compadre Neptalí, añuje de un solo hueco ha sido toda la vida.
¡Ja-ja-ja-jaaayyy!
UNA NIÑA: (Entrando): Mamita, mamita, a la Zoila el Shesha le está apretando pie del cerco de doña Celinda.
MAIGA: Una valienta, qué necesidad ya se ha ido a hacer. ¡Zolila, Zoila, so sinvergüenza! Mira comadrita, a esta muchacha le está inquietando tu hijo no sé con que intenciones; ya me estado dando cuenta desde el otro día.
SHESHA (Entrando.): No, doña Maiga,: la Zoilita me ha llamado cuando estaba pasando porque el tunchi le estaba tentando; por allá por ese solar está silbando el tunchi.
PRUDENCIA: Ay Jesús bendito, otra vez; anoche también le he escuchado, hasta la madrugada ha silbado; segurito tapia está anunciando. Malísimo tengo miedo. Mejor ya no viajes, hijito,, de repente te va a suceder algo malo. Eso que silbe el tunchi es peligroso.
MAIGA: A mí también me ha asustado ayer cuando estoy tejiendo mi borsalino: no pué a mi patecito remojador que estaba a mi costado le ha llevado hasta el pie de la tuchipa.
PRUDENCIA: Hablando de tuchipa, he dejado parando el café, ya se habrá secado de tanto hervir. Voy a verlo, comadrita, para tomar nuestro cafecito rupa-rupa, tal ves de esa manera nos pase el miedo, Acompañame, Zoilita, a la cocina.
ZOILA: Tengo miedo, doña Prudencia.
SHESHA: No te preocupes, Zoilita, yo les acompaño, porque yo le hago correr al tunchi echándole kerosene en su ojo. (salen).
MAIGA: Ah chambonazo, después ya pué cuando te hace cursear el miedo vas a estar tranquilo, afuán de llevarte donde doña Etelinda para que te cure del espanto.
UN NIÑO (entrando): Mamita, vamos a dormir, mañana tengo que ir a la escuela.
MAIGA: Espera un poquito, hijito, aurita viene el cafecito, la comadre ha hecho tortillitas y rosquetes para que nos convide,
NEPTALÍ (Entra en escena.): Comadre, solita estás despegando; y así la Prudencia quiere entregar esta paja mañana, iden que va a terminar así.
MAIGA: Ay compadre, aquí estamos de miedo; no pues a mi Zoilita le ha hecho correr el tunchi cuando se ha ido a obrar.
NEPTALÍ: Qué clase de tunchi habrá sido Yo que estoy viniendo desde la banda de Trancayacu de buscar mi peón para mañana noy visto ni escuchado nada; mas bien cuando estoy por llegar un urcututo ha pasado volando por mi cabeza y se ha asentado en la cumba de tu casa y se ha puesto a cantar; yo creo que le has hecho hallar, cumita; de repente otro muchacho ya se ha atajado.
MAIGA: Diosito que no permita, con los ocho que tengo ya está bueno.
NEPTALÍ: No digas eso, cumita, porque buenamoza huayra-huayra todavía estás; de vicio que aguantas cuatro llullos más todavía.
MAIGA: No me asustes, compadre.
PRUDENCIA: (Entra en escena llevando café y bocaditos): Sírvete, cumita. Una ricurita está este cafecito; sólo estos rosquetes casi se chamuscan y estas tortillas apiachos ya vuelta han salido.
MAIGA: Qué ha de ser, cumita, todo lo que usted hace siempre sale rico; por ejemplo, ese fane avispita que me has invitado el otro día, hasta aurita no sale su ricura de mi boca, mientras yo, manamishqui soy cocinando.
PRUDENCIA: Ay, comadrita, mentirosilla.
MAIGA: Cumita, este shuntito nomasiá falta despegar tu paja.
PRUDENCIA: Sí, comadrita, rapidito ya vamos a acabar. (Silba el tunchi).
¡Cristo de la Agonía! El tunchi está silbando otra vez, y cerquita.
MAIGA: Ay comadrita, mejor le llevo esta pajita a mi casa, mañana te entrego bien despegadito; ese tunchi ya se está poniendo muy sinvergüenza; de repente nos a de querer jalar así. Vamos Zoilita.
SHESHA: Yo les acompaño, a mí me tiene miedo el tunchi.
PRUDENCIA: Gracias, cumita, Diosito te ha de pagar.
MAIGA: Me has de avisar, cumita, para ayudarte, tú que siempre beneficias paja. Chau, cumpita.
PRUDENCIA: Vamos a dormir ya, viejo. Quiero cobijarme ya, y con el miedo bien changaditos vamos a dormir.
NEPTALÍ: Si es así, ojalá todas las noches silbe el tunchi, tan rico que es dormir bien apretaditos, tagllándonos toda la noche.

2011-01-23T13:10:00.000-08:00

(Mitos, Leyendas y Cuentos Peruanos se terminó de imprimir en los talleres de la imprenta del Ministerio de Educación Pública, en Lima, Perú el día veintinueve de Noviembre de mil novecientos cuarentisiete.)

De la sección SELVA del libro cuyo título figura en cabecera del post seleccionamos:

                                            La Carachupita Shitarera

Relatado por Ulises García, de 56 años de edad al preceptor Guillermo Izquierdo Ríos,
en Tarapoto, capital de la provincia de San Martín, Departament del mismo nombre.


        Cuando una carachupa (armadillo) estaba pescando shitaris en un río, se le acercó un tigre y le dijo: “Sobrino carachupa”, regálame un shitarillo”. Y la carachupa le regaló dos.

        Como el tigre le pidiera más y más, la carachupa le dijo : “ Tío, ya vas a acabar mi shitarillo; entra tú también al río a buscar”.

        El tigre se metió al río, pero no podía pescar shitaris, porque flotaba demasiado. Entonces, la carachupa de dijo: “ Tío, voy a buscar una soga en el monte para amarrarte 2 piedras en el pescuezo, y puedas así “buzar” en el río y agarrar shitaris”.

         La carachupa regresó del bosque trayendo una soga y le amarró al tigre 2 grandes piedras en el pescuezo. Este con el peso, se hundió por completo en el río y se iba a ahogar, pero con manotadas y sacudones logró romper la soga y libertarse, persiguiendo inmediatamente a la carachupa, la cual al darse cuenta del peligro, corrió y se subió a un árbol, llevando una piedra grande y cuatro shitaris. Cuando el tigre llegó junto al tronco, la carachupa le dijo: “ No me comas, tío tigre, te voy a dar estos cuatro shitaris; abre tu boca y cierra tus ojos”.

         El tigre hizo lo que le decía su sobrino carachupa y éste, en vez de los shitaris, le soltó la piedra y le rompió las muelas. El tigre, reanimado luego del golpe, volvió a perseguir a la carachupa; la cual, viendo que el tigre: iba a darle alcance, se paró y el dijo:”Espera tiíto, espera tiíto; quiero leerte esta carta que acabo de recibir.

        Escucha......” ( La carta era una hoja en blanco de setico). La carachupa leyó en voz alta: “ Amigo carachupa: Te escribo para avisarte que en este momento va a haber un diluvio para todos los tigres, sin excepción”.

         Luego, dirigiéndose al tigre, le dijo: “ Ya ves, tío, corres tremendo peligro; sube inmediatamente a este árbol; entonces, la carachupa sacó un fósforo de su bolsillo y encendió el árbol diciendo al tigre: “ Tío, ya viene el diluvio, Ya viene el diluvio”.

        El tigre murió carbonizado y la carachupa regresó al río a pescar de nuevo, tranquilamente.

                           EL PAUCAR

Recogida por el preceptor Julio C. Vergara, en Iquitos, capital de la Provincia de Maynas y del Departamento de Loreto

      Cuentan que en un pueblo de la selva hubo un niño que siempre usaba pantalón negro y chaqueta amarilla. Además tenía demasiada suelta la lengua, pues a la menor noticia que oía la propalaba inmediatamente a los cuatro vientos y en un abrir y cerrar de ojos ya lo sabía la población entera, y más aún, solía burlarse de las flaquezas del prójimo, razón por la cual se hizo mal querer del pueblo, quien no veía la hora castigarle y corregirle esa debilidad.

      En una de estas ocasiones contó que una vecina anciana Mama Llicu era runa mula y que los viernes por la noche volaba montada en una escoba, noticia que en el acto llegó a oídos de la anciana; y como ésta era un hada disfrazada, decidió inmediatamente aplicar un severo castigo al incorregible niño. Con una varita mágica que llevaba en la mano, le dió un suave golpe en la cabeza, convirtiéndole al instante en un ave de color negro y amarillo -a semejanza  del color de sus vestidos-, al que llamó Paucar.

El muchacho, aún convertido en un ave, no se ha enmendado de su defecto y continúa propalando las noticias. Por eso es que continuamente oímos decir que cuando canta el paucar es buen augurio, pues está anunciando la llegada de cartas, telegramas, visitas y buenas noticias.

      El paucar es muy inteligente; imita con perfección los cantos y llamados de los campesinos y de algunos animales, en especial, el cacareo de las gallinas. Por eso los indios dan de comer a sus hijos el cerebro bien caliente  de este animal, con el objeto de que sean inteligentes y aprendan pronto las cosas que les enseñan.

      Este pájaro siempre tiene presente el castigo que le impuso el hada y por eso construye su nido en los árboles más altos, junto a caserones de avispas, para su defensa.

2011-01-19T19:55:00.000-08:00

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                                 LENGUAS ORIGINARIAS
                                   EN SAN MARTÍN

Por: Luis Salazar Orsi

Criterios básicos:

   - El poblamiento humano de las grandes cuencas hidrográficas del espacio amazónico tiene una antigüedad de unos 8 a 10 mil años (Stewart).
-Los troncos originarios para el poblamiento de la Amazonía fueron tres: caribes, arawaks y tupí-guaraníes.
   - La diferenciación mutua y el mestizaje de los pueblos originarios de la Amazonía es un proceso muy antiguo, interrumpido por la llegada del hombre europeo.
   - Los europeos encontraron el territorio americano poblado, incluso los bosques amazónicos y las grandes cuencas.
   - En el territorio que hoy ocupa la región San Martín los europeos encontraron numerosas culturas, lenguas y pueblos.
    -Todos ellos desaparecieron aplastados por el desprecio, el genocidio, la catequización, la sobrexplotación, la expulsión de sus territorios originarios y las enfermedades traídas por los extraños
   - La comprensión y asimilación del entorno por los pueblos originarios amazónicos se ha caracterizado por la migración y el nomadismo, fenómenos que han continuado hasta nuestros días
    -Actualmente, en el territorio que ocupa el departamento de San Martín encontramos presencia de cuatro lenguas y culturas originarias, la mayoría de ellas llegadas por migración, en dirección E a O.
    -La importancia de las lenguas amazónicas originarias en la educación actual es innegable. Sin embargo, las políticas de educación intercultural bilingüe hasta la fecha no han dado resultados aceptables en nuestra región.

   LENGUAS ORIGINARIAS EN SAN MARTÍN

                     * Quechua lamista o quechua sanmartinense

   Originaria de San Martín (Scazzocchio).
   Es falsa la difundida creencia de su origen chanca.
   Se habla en cerca de 200 comunidades de la región (río Huallaga y afluentes).
   Existen diversificaciones sub dialectales entre hablas de Lamas, Sisa y Chazuta.
   Es cercano a los dialectos de Amazonas, Ecuador y Colombia.

                     * Awajún (“aguaruna”) del Alto Mayo

   Procedente del distrito de Cahuapanas, prov. de Alto Amazonas, dep. de Loreto.
   Pertenece a la familia lingüística Jíbaro.
   Se habla en 14 comunidades a orillas del río Mayo (provincias de Moyobamba y Rioja).

                     * Shawi (“chayahuita”)

   Procedente del distrito de Cahuapanas, prov. de Alto Amazonas, dep. de Loreto.
   Pertenece a la familia lingüística Cahuapana.
   Se habla en dos comunidades: Charapillo y Santa Rosa (prov. Lamas y San Martín).

                     * Cashibo-cacataibo (“chama”)

   Procedente de los departamentos de Loreto y Ucayali.
   Viven en caseríos aún no reconocidos oficialmente (provincias de Bellavista y Tocache).

                                                               I

                                      EL QUECHUA LAMISTA O
                                      QUECHUA SANMARTINENSE

Sumak wata paktana

Canción tradicional -Texto en quechua sanmartinense

Sumak wata paktana,                   sol sol la la sol do si
sumak wata paktana,                          sol sol la la sol re do
sumak wata paktana, …………,        sol sol sol’ sol’ mi do do si la
sumak wata paktana.                      fa fa mi mi do re do

Cantar colocando en la línea punteada uno de los siguientes términos,
según el caso:

wawki       =       “hermano”              V         V
turi             =       “hermano”             M         V
pani         =       “hermana”             V         M
ñaña          =       “hermana”             M         M

                                             II

                     EL AWAJÚN DEL ALTO MAYO

Kupitá

Canción para niños

Informante: Saúl Entsacua Sutan (2008)

Kupitá, kupitá,                   sol mi sol   sol la sol
Hormiga, hormiga,

pée emetumatá,                   sol mi   sol mi   sol la sol
agárrate bien

mamáyaki yujamawái.           do do   do do   do mi fa sol
para que no te coma el pez.

Vocabulario

emétut           “sostenerse, agarrarse, asegurarse”
kúpit           “hormiga”
mamayák       “pescado chico”
yujúmak           “comer”

                                                             III

                                                          EL SHAWI

CUNPANAMÁ Y EL TRUENO
Hace mucho tiempo en este mundo vivía el trueno, que era una persona muy fuerte, muy mala y ruidosa, pues solía insultar y golpear a todos los hombres y mujeres. Cuando empezó a pegar también a los niños, los hombres se reunieron y llamaron a Cunpanamá, el anciano y héroe mítico, astuto, valiente y generoso, de los shawis. Éste vino de inmediato, golpeó al trueno, lo mató y le sacó su manteca para hacer chicharrones. De un poco de los chicharrones Cunpanamá hizo las primeras semillas de pijuayo que se fue a sembrar en su chacra. Cuando lo estaba haciendo, llegó el murciélago que le pidió le diera semillas para ayudarle a sembrar. Pero Cunpanamá le dijo: —¡No te daré nada! Porque, en vez de sembrar, tú puedes comerte las semillas. Si lo haces, tendrás ventosidades y así puede volver a vivir el trueno. ¡No queremos que el trueno exista más!
Pero el murciélago insistió tanto, hasta que recibió un montón de semillas. Pero tal como le había dicho Cunpanamá, solo sembró unas cuantas, mientras se comía el resto, a escondidas. Poco después le empezaron a salir unos tremendos y ruidosos pedos, y Cunpanamá se dio cuenta de que aquel animalejo le había engañado. Para evitar ser castigado, el murciélago huyó, volando hacia el cielo. De aquel modo, el trueno pudo volver a existir, pero se quedó arriba, en el cielo, donde vive hasta ahora.
Por eso los shawis decimos que el trueno siempre cuida a los murciélagos.

Compilado y redactado por Luis Salazar Orsi (2010)

Fuentes consultadas:

- Convenio 169 de la Organización internacional del trabajo sobre pueblos indígenas y tribales en países independientes.
- Dirección regional de educación de Ucayali. 2002. Educación bilingüe intercultural, Pucallpa.
- Espinoza Soriano, Waldemar. 2007. Amazonía del Perú, Congreso del Perú, Lima.
- Fernández Santos, Elsa. Artículo Rimbaud, más allá de su leyenda publicado en el diario El País, Madrid, 20 de marzo de 2009.
- Godenzzi, Juan Carlos. s.f. Equidad en la diversidad, [MINEDU, Lima.]
- Heise, María y otros. s.f. Interculturalidad: un desafío, en: Interculturalidad, FORTE-PE, MINEDU, Lima.
- Helberg Chávez, Heinrich. s.f. Hacia una nueva comprensión de las culturas amazónicas, en: Interculturalidad, FORTE-PE, MINEDU, Lima.
- Helberg Chávez, Heinrich. 2001. Fundamentación intercultural del conocimiento, FORTE-PE, Unión europea, Lima.
- MINISTERIO DE EDUCACIÓN. 1996. Mashocoro’sa’ topiso’ Leyendas de los chayahuita, Pucallpa.
- Salazar Orsi, Luis. 2004. En torno a nosotros mismos, Amazonía presente ediciones, Rioja.
- Salazar Orsi, Luis. Observaciones personales en comunidades aborígenes awajún y quechua lamista (Rioja y Moyabamba, 1996-2010). Entrevistas personales directas a nativos awajún, quechuas lamistas, shawis y arawayos (Pucallpa, 2010).
- Solís Fonseca, Gustavo. 2002. Lenguas en la Amazonía peruana, FORTE-PE, MINEDU, Lima.
- Trapnell, Lucy. s.f. Identidad e interculturalidad en los procesos de reforma curricular, en: Interculturalidad, FORTE-PE, MINEDU, Lima.

LENGUAS ORIGINARIAS EN SAN MARTÍN

Luis Salazar Orsi

Rioja, San Martín, julio de 2010.

2011-01-14T17:32:00.000-08:00

LUIS HERNAN RAMÍREZ

En la Academia Peruana

de la Lengua

En acto de justo reconocimiento la Academia Peruana de la Lengua recibe hoy en su seno al doctor Luis Hernán Ramírez, vitalmente consagrado al estudio de las estructuras y las excelencias del idioma y profesor de Lingüística de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ya había tenido trato familiar con la poesía, cuando inició sus estudios en nuestra vieja casa. En tempranas estaciones de su especialización fue requerido para impartir sus enseñanzas en la Universidad “San Cristóbal”, de Huamanga: La Universidad Nacional de Educación; la Universidad “San Luis Gonzaga”, de Ica; y la Universidad Particular ”Ricardo Palma”. Pero lejos de encandilarse con la relativa preeminencia del magisterio, buscó perfeccionamiento de su formación científica en el Instituto Caro y Cuervo, de Bogotá, o en los cursos que siguió en Montevideo y México. Y aun después de obtener el doctorado el 5 de enero de 1967, asistió a un curso de Lingüística Española en Málaga; y durante dos años tuvo oportunidad de compartir tareas con los especialistas del prestigioso Instituto de Lingüística de la Universidad de Bucarest. Por tanto, no incurrimos en una formalidad, ni en acto de mera cortesía si expresamos nuestra confianza en la fecunda colaboración que a nuestra Academia ha de reportar la incorporación del doctor Luis Hernán Ramírez.

Desde sus juveniles Poemas de Soledad y Sombra (1958), la creación lírica de Luis Hernán Ramírez se ha volcado sólo en dos compilaciones, cuya relativa brevedad sugiere cierto carácter antológico, a saber: Sobre el Dorso de la Noche (1965) y Piel o Sombra Amada (1973). No obstante los dilatados espacios temporales que separan la aparición de tales poemarios, y las naturales alteraciones que en su tesitura obedecieron a los procesos psicológicos y verbales, puede advertirse en ellos una línea expresiva e indudable coherencia anímica; o, mejor dicho, una vocación. Fue testimonial, discursiva, fluidamente propicia a la asociación de imágenes descriptivas y matices:

Ahora puedo ver el paisaje vertical de los sueños

Puedo ver un ángel enredado en la lluvia

o la estrella que canta incrustada en el espejo,

o la fruta madura entre palomas caídas;

puedo ver la rosa nacida en tu costado,

ver la luna herida en la mitad de la noche.

o la noche herida en la mitad de la luna;

puedo ver todo esto y aprender el canto de los pájaros,

llegar al borde del agua y saltar a tus ojos,

o caer hacia la luz en cada tarde.

Y se torna sobria, decanta y recata la declaración sentimental, evita la adjetivación el cual suelen descomponerse las honduras del alma, para depurar el recuerdo y presentarlo en su más ingenua sencillez:

Entre la hierba

Y la tarde

el cielo

se desgrana

Y suelta sus espigas

de besos como llanto

o pez inagotable.

Pero a través de sus variaciones métricas, y su mayor o menor abundancia retórica, las mismas afinidades o inquietudes asoman porfiadamente, y confieren a la palabra un temblor característico.

Su eje, su voz tácita y casi soterrada, es quizá su rebeldía existencial. No es diferente a la implícita rebeldía que ante las imperfecciones de la vida volcó a los místicos hacia un ideal ultraterreno; ni a la expresada por los románticos en sus lamentaciones contra el dolor y la injusticia; ni a la alentada por los modernistas en su viril orientación a la vida, tras el cansancio que en su ánimo forjaron los crepúsculos y la afectación esteticista; y así como en los albores del presente siglo pudo incitar al poeta a retorcerle el cuello al cisne, tal vez para apurarlo a emitir la premonitoria tristeza de su canto e inaugurar una plena afirmación de la euforia creadora y el optimismo vital; así, según Luis Hernán Ramírez. “hay que torcerle el cuello al mundo” y, en tanto que basta esa frase para definir la condicionante influencia que nuestro tiempo ejerce en su sensibilidad, se podrá advertir que sólo cautelosamente la deja aflorar en algunas disonancias de su mensaje lírico. Pero prefiere sofocar la efusión de aquella rebeldía, para hacerla fluir mediante otras formas de comunicación, y preservar la unidad temática de sus poemas. Dice:

Hombre de amor,

de íntimos paisajes;

hombre de paz,

de rocas augurales;

urge tu palabra

feroz en la pelea;

urge tu puño

en la feroz contienda,

tu cadáver herido

en el temblor del cielo,

tu corazón abierto

en los cantos del alba.

Fácilmente destacan las vivencias, que el curso del tiempo y el espacio han sido las más fecundas fuentes de poesía, y a las cuales confieren originalidad las circunstancias personales del poeta. Fundamentalmente el amor y la belleza; y a su lado los sentimientos familiares, la naturaleza, la vida. La tristeza y el dolor parecen pasar de soslayo, muy discretamente, para dar énfasis a la afirmación de la alegría y el placer. Y el complejo anímico, en frases tenues, luce su integridad a través de los relieves prismáticos de la imaginería:

He descubierto

tu nombre

en el perfil

de una rosa,

ruiseñor

de puro labio,

relámpagos

y almendras,

o tarde mutilada

de pasos y poemas.

Sus esencias nos dicen que la poesía de Luis Hernán Ramírez es para ser musitada antes que dicha. Fruto de sublimadas evocaciones y acendrados fervores, es tierna, sugerente, cálidamente humana.

Por motivaciones académicas, o por el deseo de aproximarse a los valores históricos de algunos escritores, Luis Hernán Ramírez ha cultivado dos orientaciones diferentes en sus estudios literarios. La primera aparece en las dos tesis que presentó el la Facultad de Letras de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, para optar los grados de Bachiller en Humanidades y Doctor en Literatura y que se hallan consagradas a Estilo y Poesía de Javier Sologuren (1967) y El Epíteto en la Poesía de León de Grieff (1969), respectivamente. Y la segunda en los ensayos que ha dedicado a José Carlos Mariategui, al poeta búlgaro Níkola Vaptzarov y al magistral humanista Andrés Bello.

Las mencionadas tesis inciden en los procedimientos estilísticos, mediante los cuales realzan sus concepciones los poetas a quienes se refieren: ya, eludiendo el arte que en sus composiciones despliega Javier Sologuren, mediante la utilización de ciertos ritmos, la adjetivación, la enumeración destinada a describir el orden o el caos, la comparación, la representación del tiempo, las nuevas formas conceptuales, y el simbolismo intencionalmente embozado tras las menciones paralelas; ya en las formas de relieve que logra el colombiano León de Grieff, en virtud de la anteposición o la posposición de los epítetos, las versátiles asociaciones de sinónimos o antónimos, la sucesión seriada de varios en los cuales representa cualidades de un mismo objeto o movimiento anímico, y, en general, el uso innovadoramente enderezado a la caracterización o a la descripción del tema poético. Unas veces con notoria agudeza, o a manera de simple sugerencia, tiende a destacar los secretos de la creación, la espontánea habilidad o el artificio premeditado, la fácil emisión del discurso o la esforzada búsqueda de efectos rítmicos. Y por inferencia, o por asociación simpatética, halla el mundo que el poeta elude o que subyace bajo la magia de su palabra encantada. Pero el mero desvelamiento de los recursos escrutados e individualizados por la retórica, puede inclinar a creer que la taumaturgia lírica de Javier Sologuren o la angustiada existencia de León de Grieff se han reducido a un juego verbal; y echamos de menos una cordial insistencia en la significación de los perfíles oníricos o las recónditas tensiones de esos poetas traducen en sus respectivas. La retórica es sólo oficio. Y tras de ella es preciso ver al hombre que se nutre y lucha, que siembra y enseña, que ama y sueña.

Muy diferentes son los ensayos en los cuales destaca Luis Hernán Ramírez algunos aspectos de la vida y la obra de algunos escritores representativos, porque no se limitan a escrutar en las formas de su estilo, o a definir algunos secretos de su originalidad. Y, apoyándose virtualmente en una previa aceptación de su eminencia, ha incidido en alguna faceta que los distingue. Así ha examinado los artículos que José Carlos Mariategui dedicara a las corrientes literarias y a los escritores de su tiempo, y ha destacado los juicios que formulara en torno a su ubicación social e ideológica, así como la trascendencia de la obra que cumplieron. Ha trazado la viril oposición de Nicola Vaptzarov contra la barbarie desplegada por el fascismo en su país y la exultante eclosión de su poesía. Y en los magistrales trabajos de Andrés Bello ha dado preferencia a la lingüística y a la literatura, para mostrar la permanencia de sus enseñanzas y la señera estatura de su personalidad.

Por la trémula y sugerente intensidad de su labor creadora, y por el rigor de los análisis en los cuales ha sabido destacar valores y proyecciones de señeras obras literarias, la Academia Peruana de la Lengua acoge auspiciosamente al doctor Luis Hernán Ramírez. Y a través del diálogo, enderezado a esclarecer motivaciones y afinidades del habla y el estilo, espera avivar esas inquietudes que en los umbrales de la conciencia insinúa o define la palabra precisa, grávida, bella. La palabra que entraña la angustia, la esperanza y la dignidad del hombre. Y que en las tenues luces del crepúsculo o del alba de nuestros días puede anunciar la plenitud.

DISCUSO DE RESPUESTA DE DON ALBERTO TAURO DEL PINO EN EL ACTO DE INCORPORACIÓN A LA ACADEMIA PERUANA DE LA LENGUA.

Publicado en el Boletín de la Academia Peruana de la Lengua No.16 - Lima, 1981

2011-01-03T18:43:00.000-08:00

   Abel Hoyos Salazar
Moyobamba, 1943

Profesor, Periodista y poeta. Fue durante muchos años profesor de lengua y literatura española y del idioma inglés en el emblemático Colegio Nacional Serafín Filomeno.   Promotor cultural, dirigió la Asociación Cultural Javier Heraud y la Asociación Cultural Luis Hernán Ramírez

       Fundó y dirigió la revista Mayoruna, colaboró con diversos medios periodísticos de la región amazónica, entre ellos: Pueblo de la ciudad de Moyobamba y la revista Acijem en Marcha. Fundó y dirigió el diario Ecos.

       Participó en la publicación del libro de poemas: Moyobamba en la Poesía. En 1994 ganó el Concurso Nacional de Educación Horacio en el área de Ensayo Pedagógico con el trabajo literario: Francisco Izquierdo, Narrador Nato.

Ganador del Concurso Regional de Literatura convocado por la Región de Educación de San Martín con el poemario: Muyupampa y el Morro.

Esperan para su publicación los libros de poemas: El legado de Muyupampa, El Morro vigía y Latidos desde Adentro.

Textos

EL HUERTO MATERNO

Pajarito de colores
saltarín entre las flores
¿Qué escudriñas,
qué remeces,
arriba en el follaje
con tan rápidos reflejos?

Desde abajo sólo veo
un celaje natural
un ramaje entreverado
con cintillos ondulantes,
matices esmeralda
y flores en vaiven.

Es el huerto de la casa
de faenas cotidianas,
fantasías infantiles
y nostálgicos recuerdos,
fragancioso y productivo
al cuidado de mamá.

ARMONÍA

Pájaros y flores
qué grata sorpresa
pájaros cantores
flores de princesa

Pájaros y flores
animan la floresta
espantan dolores
¡viva la fiesta!

Pájaros y flores
sinfonía en la pradera
música y colores
en la primavera

Pájaros y flores
paisaje que embelesa
rinden honores
a la naturaleza

Pájaros y flores
bella creación
traen primores
para el corazón

Pájaros y flores
entonan la vida
flores son amores
en la estación florida.

2010-10-15T14:21:00.000-07:00

HUMBERTO DEL ÁGUILA :
UN ESCRITOR OLVIDADO

Por: Róger Rumrrill

Un hombre bajito, vivaz, de perfil azoriniano, que fue soldado en el Río Napo a los 17 años, y luego, contumaz político y habilísimo “croniqueur”, es uno de nuestros buenos pero olvidados escritores: Humberto del Águila Arriaga, risueñamente conocido por la bohemia limeña del veinte como el “Charapa”.

Del Águila nació en la hacienda Pipos, una remota propiedad familiar ubicada en el límite entre los departamentos de Loreto (por aquellos días todavía San Martín no existía como departamento) y Amazonas, en 1893. Estudiante de la Universidad de San Marcos en 1913, compañero de aula de Raúl Porras, Edgardo Rebagliatti, Bustamante y Cisneros, abogado, Del Aguila es hombre de biografía desconcertante : “Tenía quince años. Los consejos y habilitación de un poderoso comerciante español hicieron que me decidiese a abandonar mi hogar y los estudios, y me lance a la Selva, de pronto me encontré como jefe de más de cien hombres que habían llegado siguiendo a ruta que les trazaron los treinta y dos puntos de la rosa de los vientos”.

UNA PAGINA QUE PARECE DE KIPLING

“El Collar del Curaca, de Humberto del Águila, página que parece arrancada a un libro de Rudyard Kipling” escribió en 1926 en “La Hoguera”, José Santos Chocano. El autor de “Alma América” no hacía sino reafirmar el juicio general sobre la obra narrativa de del Aguila, cuya prosa llena de ornamentos, de admirable lujo verbal y precisa adjetivación le colocan muy cerca de los mejores modernistas. No en balde uno de sus más admirados modelos fue Ventura García Calderón, a quien conoció en las circunstancias más extrañas.

Corría el año 1923, Ventura García Calderón, convertido ya en mentor del modernismo peruano, fue un día atacado con acrimonia por Manuel Bedoya. A del Aguila le pareció que la ofensa inferida a su maestro sólo era posible borrar en el campo de honor. Mandó sus padrinos a Bedoya, y, horas después, se pactaba el duelo a sable. De ese lance, el “charapa” guarda un recuerdo indeleble: una cicatriz en el rostro. Años más tarde García Calderón fue el embajador cultural de varios escritores loretanos y, en especial, de del Aguila, presentándole a la Editorial Aguilar, de Madrid, donde ha publicado su hermosa colección de “Cuentos Amazónicos”.

Devorado por la política y el periodismo, el talento narrativo de Del Aguila se consumió en la fugaz y mañanera crónica, en ese vivir a salto de mata de la política criolla, que le restó sistema y sosiego a su labor creadora. No obstante, para sus contemporáneos, para cualquiera que ahora lea sus cuentos, del Aguila es un escritor que, como pocos maneja el idioma con una donosura singular y, privilegio de unos cuantos, sabe llevarnos como un mago por esas realidades inéditas que son materia de sus densos, originales cuentos.

La mayor parte de la producción del “charapa” permanece inédita. Guarda dos novelas.: “La Selva Llora por Dentro” y “La Novela de un Pueblo” que pretende ser el resumen novelado de la historia del Perú. Si su obra narrativa es prácticamente desconocida en el país, su producción dramática lo es más aún, siendo ésta importante. Con “Caminos de Luz”, obtuvo el Primer Premio en el Concurso Latinoamericano convocado con motivo del Centenario de la Batalla de Ayacucho, así como con “Rebelión en el Paraíso” el Premio Nacional de Teatro correspondiente a 1957. Otras piezas son: “La Dama Blanca”, el único drama de valor literario ambientado en la amazonía peruana; “Las Abandonada”, que fue estrenada en 1922 por la compañía de Carlos Revoredo.

CRONICA DE GUERRA DESDE EL NAPO

En el semanario “Loreto Comercial”, los lectores de Iquitos empezaron a leer, desde principios de enero de 1910, unas crónicas firmadas por un soldado de 17 años apellidado del Águila que, en el Río Napo, y en medio del traqueteo de los fusiles, se daba tiempo de escribir épicos informes sobre los choques entre tropas peruanas y ecuatorianas. Asi comenzó la larga trayectoria periodística de Humberto del Águila quien, a partir de 1914, perteneció a la redacción de “La Crónica”. Poco tiempo después estuvo en “El Perú”, triario dirigido por Luis Fernán Cisneros y Víctor Máurtua. Con Andrés Aramburu, Felix del Valle, Dario Eguren Larrea y Vinatea Reinoso, fundaron en 1920 el hebdomadario “Mundial” donde empezó a escribir sus famosas “Cartas de Rucio” columna que con afilado humor zaheria el cretinismo político. En “La Noche”, de Gastón Roger, pseudónimo de Ezequiel Balarezo Pinillos, firmaba la sección denominada “El chisme del Día”. Esta misma publicación le envió en 1937 al Congreso de Periodistas de Chile. Más tarde estuvo de codirector en “Universal”, con Enrique Bustamante y Ballivián y Jorge Fernández Stoll. Sus últimas actividades periodísticas las realizó en “La Prensa”, diario en el que trabajó cerca de diez años, hasta 1956.

CON MARIATEGUI : UNA GRAN AMISTAD

En Lima, en su casa de Petit Thouars, Del Aguila nutre su ancianidad con el recuerdo de famosos amigos, sus libros y el calor hogareño. Compañero generacional de Abraham Valdelomar, José Santos Chocano, José María Eguren, el “Charapa” participó de la bohemia de su época en forma intensa. “Chocano iba siempre a visitarme en la redacción de “Mundial” – dice – de ahí salíamos con otros amigos a perdernos en la noche limeña. Recuerda a Eguren: ”Era muy fino en todo y muy silencioso. Cuando hablaba, siempre lo hacía sobre arte, pintura o poesía”.

Con Mariátegui, a quien conoció en 1911, estuvieron en el baile de Norka Rouskaya en el cementerio, que escandalizó a toda Lima. “Mariátegui —evoca— era bajito, tenía la pierna derecha enferma. El rostro pálido y unos ojos negros, hermosos. Hablaba con voz atiplada y discutía mucho. Era inteligentísimo y un gran lector”. La amistad con el Amauta fue entrañable. Juntos trabajaron en “El Tiempo”, en 1917, y parte del 18. Luego formaron “La Razón”, que hacia oposición a Leguía y a Pardo.

Las recientes promociones de escritores desconocen la obra de este magnífico descriptor del paisaje amazónico (“La Selva, bajo el Sol de enero, se llenaba de flores y de aromas. Todo tenía exuberancia de vida. En las hojas de las palmeras, abiertas como grandes abanicos, los guacamayos hundían el curvo pico en el moño de las hembras y lanzaban al viento su grito monótono”), que, a los 74 años, pleno de lucidez y juvenil energía, como el curaca Tupán de uno de sus más notables relatos, se yergue contra el tiempo y el pertinaz olvido de las nuevas generaciones.

Publicado en el dirio Expreso el 2 de Abril de 1967

2010-05-04T14:52:00.000-07:00

       ELEAZAR HUANSI PINO
   Contamana, 1960

A los seis años de edad sus padres le llevaron desde su pueblo natal a la ciudad de Iquitos, en donde, desde su adolescencia, fue un destacado recitador de poemas de su autoría. A veintinueve años, cuando se ganaba la vida como amanuense, comenzó a publicar sus primeros trabajos literarios. Ha ganado algunos premios como el primer puesto , con el cuento UMBRAL, en la edición de 1997 de Cuentos Navideños, convocada por CETA (Centro de Estudios Teológicos de la Amazonía). En el 2006 ocupó el tercer lugar en el concurso de narrativa que organizó la Alianza Francesa de Iquitos.

Ha publicado los siguientes libros: Poesía: Lluvias de Verano Narrativa: Cuentos del Río, Cuentos de Amanecer y la serie de cuentos ilustrados para niños: El Gusanito Verde, El Pajarito Trabajador y La Sachavaca Presumida.

Tres nuevos títulos de su narrativa fresca y vital esperan un editor.

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Textos

             Cuca

          Te voy a contar, Rosita, de la Cuca, una perrita blanca y juguetona a la que he visto desde que la llevaron criita a la casa de un vecino llamado Alberto.

          Rosita se acerca un poco hacia mi. Su hermosa y larga cabellera huele a flor de granadilla. Cada vez que estoy con ella, sentado bajo "nuestro" acostumbrado árbol de pomarrosa, siento una feliz y maravillosa tranquilidad. Y ella con su dulce voz maravillosa cantarina me dice:
—Cuéntame, Jorge, voy a cerrar los ojos para oírte calladita.
Ella cierra los ojos. Y yo puedo admirarla. Es tan linda como una selva que amanece. No me atrevo a tocarle sus encendidos labios. Hablándole tan de cerca comienzo mi relato.
—La perrita de la que te hablo, Rosita, había crecido y entrado en época de celo. Don Alberto, que era conocido por su mal carácter y su desfachatez personal, cuando notaba la presencia de perros, salía a su patio como un demente y los espantaba. A veces lo hacia tirando pedazos de palos o terrones de greda que encontraba.

De ese modo a la Cuca le vinieron varios años encima sin poder empreñarse. Hasta que una mañana, el viejo Alberto, como lo llamábamos los muchachos, se puso a tomar aguardiente con un vecino, olvidándose por completo de la Cuca que estaba en celo. Entonces ella pudo salir de la casa y darse una fiesta con el lobo, un joven pardinegro de regular tamaño. Así la Cuca, de vieja ya, parió cuatro cachorritos.
Doña Esther, la mujer de don Alberto, al tercer día del alumbramiento, aprovechando un descuido de la perra, muy temprano hizo desaparecer a las tiernas crías. Se las llevo a regalar a las chozas más lejanas del pueblo.

Don Alberto le había dicho que si no los hacia desaparecer inmediatamente, al día siguiente haría un guisado de perros. La mujer, sabiendo que su marido era capaz de esto, con el dolor de su corazón fue a regalarlos. Dicen que la pobre Cuca buscó como una idiota todo el día, yendo y viniendo y asomándose a los caminos, metiéndose en los bosques ,lloriqueando delante de la gente, correteando como loca por las faldas de los barrancos, aullando tristemente desde alguna loma del puerto. De improviso la Cuca dejo de aullar. Frunció las ventanillas de la nariz y las hizo latir con creciente alborozo. Enseguida se dirigió a la orilla y como llamada con mano invisible se metió en la oscura profundidad del agua.

Por la creciente, un caño muy ancho dividía en dos al pueblo de Lupuna. Cuatro veces fue y vino la perra durante la noche, y en cada viaje se traía un perrito en la boca. Y al día siguiente, cuando don Alberto abrió su puerta, estaba la Cuca mirándole dulcemente, con todos los perritos a su lado. Don Alberto se inclino y no sé con que gesto cordial en sus ojos húmedos alargó sus fibrosas extremidades, y, después de pasar delicadamente sus ásperas manos sobre el lomo de los perritos que aún temblaban de frió, los llevó adentro.

Así terminó mi relato. Rosita abre los ojos, sonríe, me mira. Y mientras ella revela una cariñosa sonrisa en sus labios encendidos, yo acaricio su olorosa y blonda cabellera que huele a flor de granadilla.

2010-03-15T11:58:00.000-07:00

Jaime Vásquez Izquierdo

¡OH SECRETO CAMINO DE MOYOBAMBA!

          De todos los caminos del mundo que he soñado, dormido o despierto: pistas asfaltadas enjoyadas de luces cual túnel de diamantes: caminos carreteros asentados con guijarros, bajando, subiendo y bajando los cerros y dejando atrás pueblitos campesinos de paja y barro y borriquillos lentos. Calles lodosas de barrio marginal, abiertas en carne viva por el caño maloliente: caminitos aldeanos acabando en la ribera de algún río, sobre una canoa solitaria en la tarde hirviente; valientes senderos indios, abiertos a masato y a machete, atravesando montes y alejándose en uno, dos, tres… u ocho días de camino, a fin de arribar a otro caserío indio, a donde, día y noche, convulsionando la selva, los manguarés macho y hembra están invitando a todos los Apos y Curacas de las comunidades, a festejar (pues ya, ha echado fruto de nuevo el aguaje) un aniversario más de la muerte del PALO IMECUE, dios antropófago, cuya sombra en el arco iris anunciaba enfermedades, discordias, enemistades, maldad y guerra…

          De todos los caminos del mundo que he soñado, el camino de Moyobamba es el que más se internaliza en mi ser esencial y en mi estar.

          No recuerdo si queda hacia Oriente o Poniente; hacia la Cruz del Sur o hacia Dragón o debajo mismo de Sagitario. Ello no tiene importancia. Lo que vale es su anchura y silencio: su arena fina y blanca y su sosiego. No quisiera morir sin antes recorrerlo, para, en una última vez vaya en espiritu a recorrer mis pasos, confundido con su melancolía y su paz, sueltas las ataduras de carne y alma; libre de banderías y siendo uno con él. ¿A dónde nos llevará este secreto camino de Moyobamba? ¿Hacia una iglesia humilde de palos y crisnejas , donde nos acoja un curita más antiguo que el tiempo y cuyos ojos dulces nos liberen de los alertas del mundo?¿Nos llevará a encontrarnos con nuestro propio corazón? ¿Con todo aquello que hemos amado y perdido?

          ¡Oh dulce y secreto camino de Moyobamba! : ¿Por qué te amo tan dolorosamente con sólo haberte visto desde lejos? ¿Qué secreto existe entre mi alma y tú? No permitas que muera sin haberte recorrido. Y como en tu bondadoso suelo nadie nos conoce y nadie nos increparía de extravagantes, aceptarás te recorra descalzo, con barba crecida y blanca y bastón gastado por el uso. Me llevarás a donde tu vayas. Al final de ti habrá pesebres que liberen del dolor eternamente.

                        Iquitos, 1969

2010-03-14T15:32:00.000-07:00

Jaime Vásquez Izquierdo

Iquitos, 1935-2008

foto: Lando

            Nací en Iquitos el 8 de diciembre de 1935 en una ya inexistente casa de la calle San Martín y cuando mi pueblo era una mezcla de urbanismo y ruralidad.

            Los más lejanos recuerdos de mi vida están unidos a los de mi padre y a los de mi tío Benigno. Amaba al primero y admiraba a ambos. Mi padre era dulce, apacible, callado, manso, bondadoso y creyente, sin cucufaterías, del Señor de los Milagros; tocaba el acordeón dentro de una orquesta de músicos que iban apretujados en los asientos posteriores de los ómnibus para amenizar el pasaje durante los días domingos. Mi tío era violento, dinámico, organizador, locuaz, manirroto, despiadado y valiente hasta la temeridad, borracho consuetudinario; pero hizo un esfuerzo y venció al alcohol en una guerra angustiosa. Yo quise parecerme a uno y al otro, y el resultado fue una cosa híbrida y temperamental. Los más tempranos recuerdos de mi madre son oírla cantar sus canciones hebreas, mientras una amiga la acompañaba con la guitarra

          Mi educación inicial, primaria, secundaria y superior en la Universidad Nacional de la Amazonía Peruana, la hice en mi pueblo, Loreto, mi hermosa patria chica. Durante mi escolaridad admiré a muchos maestros y odié sorda e impotentemente a otros, pues hacían una pedagogía del terror. Escogí la carrera magisterial porque me gusta transmitir todo lo que obtengo y en cuanto lo obtengo.

        No está muy alejado de la verdad que se diga que me han acosado las diez plagas de Egipto y que haya acariciado la idea del suicidio en tanto noches de soledad y orfandad. Amé a pocas mujeres, pero una de ellas fue la inalcanzable, y no pudo ser. Por eso aún la busco en mis novelas sin encontrada. Amo a mi ciudad, sus calles centrales, sus rúas marginales y sus caminitos aledaños, y la intento aprehender en mis novelas

       Río Putumayo, Cordero de Dios, Kontinente Negro, Eroscopía, Albañilerías, Meditaciones del Hambriento, Los Atletas, Cuentos del Kabalat Shabat, Cuentos del Formativo Temprano...
Alguna vez abracé el socialismo como filosofía de mi vida, porque lo consideraba como el único medio a través del cual el hombre alcanzaría su verdadera dimensión humana. Pero fracasamos él y yo. Ahora no creo en ninguna teoría social y me declaro ateo sociológico.

……………………………………………..
Del libro: KONTINENTE NEGRO
Jaime Vásquez Izquierdo
arteidea editores Lima—1998

VER: JVI y su Producción Literaria
JVI : ASHKIVENI: SEÑOR, HAZNOS DESCANSAR EN PAZ

Textos:

LUCILLE BARK *

« Levántate, oh amiga mía, y ven. Paloma mía, que estás en los agujeros de la peña, en lo escondido de escarpados parajes; muéstrame tu rostro, hazme oír tu voz» « ¡Cuán hermosos son tus pies en las sandalias... Los contornos de tus muslos son como joyas..., tus ojos como palomas...»

SHIR HASHlRIM (Cantar de los Cantares)

23
Ayer Lucille fue algo fantástico. ¿Fantástico? Como si toda ella no fuera fantasía.

Esperaba yo a alguien indeterminado. Eso un momento me atemorizaba y otro alegraba. Como niño que ha quedado solo y desorientado.

Soldados semidesnudos llenan la vía. En columnas, inmóviles, distantes unos de otros, se pierden en la lejanía como postes de carretera. Mi impaciencia se torna ansiosa. Llega un automóvil, baja Lucille y viene a mi lado. Te esperaba, le reclamo entre ruego y enojo, ¿de dónde vienes? De una fiesta responde con fina ironía, y empieza a morderse el labio inferior. ¿Te gusta mi vestido? Lo abre sobre el pecho. Resaltan inmediatamente sus senos blancos, adornados con encajes. Abre más su ropa hacia abajo, lo que me permite observada a mis anchas. ¿De dónde vienes? le reitero, celoso, iracundo. Ella sonríe como rechazo a mi supuesto derecho de interrogarla y rápidamente se mete dentro de la casa de la esquina. La vivienda se transforma, de ser una masa un poco más densa que las otras, en casita de muñecas maravillosamente iluminada por dentro; y cual si las paredes fueran de cristal, la luz trasciende a muchos metros a la redonda.

Al dirigirse a la vivienda, Lucille había arrastrado su vestido de raso blanco por el suelo. De tan hermoso que era el traje, estando a punto ella de ingresar a la casa, recién noto la pequeña mantilla que le cubre la cabeza.
Quedo satisfecho. He hallado lo que buscaba y llegado lo que esperaba.

24
Gano rápidamente la salida. No deseo ser visto entrando o saliendo de esta casa. Debido a mi premura, tropiezo y caigo. Estando aún a gatas, Lucille viene hacia mí pausadamente. Su cuerpo se mece como si navegara. ¡Absurdo que ella me sorprenda así, en el suelo, y todavía saliendo de este lugar! Tengo rodillas y manos en tierra. Los pasos de Lucille se acercan inexorablemente y detienen junto a mis brazos. No atino a cambiar de posición, a cuatro patas como un perro. Pero debo afrontar la situación y levanto la cabeza. Me siento mal, como sorprendido realizando algo ilícito. Observo sus zapatos de tacos altos, sus piernas, los bordes inferiores de su vestido. Ya estoy de pie, sacudiéndome las manos, limpiándome las rodillas, quitando salpicaduras invisibles de mi sombrero y sobretodo marrón. Por fin me atrevo a mirarte a los ojos, Lucille, preparándome a resistir tu avasalladora belleza. No pareces sorprendida, enojada o dolida de haberme pillado en este paraje y presenciado mi aparatosa caída. Te ves muy blanca. Tu belleza es violenta, como un golpe. ¿Consigo disimular mi asombro; Lucille? Además de la perversa blancura de tu piel, llevas cabellera azul, cejas azules y pintura de labios también azul. Sonríes mordiéndote el labio inferior, como cuando de modo sutil te burlas de algo. ¿Qué te pasa? dices, ¿Qué te sucede? Porque de ti nada me sorprende... Lindo tu sarcasmo. Pero no puedo perder el tiempo en insignificancias.

Menos siendo tú quien me ha sorprendido a gatas en el suelo, como un inmenso perro. No se me ocurre nada, Lucille, para contestarte. Nada más que mirarte con desesperación, sin poder articular palabra. Al fin, después de largo sufrimiento, te hablo, nada, no me pasa nada. Captas mi estado de ánimo. Sonríes maliciosa. Parece, dices, que hubieras visto un fantasma.

De golpe te amo, Lucille Bark. Rozo tus cabellos, temeroso, aunque maravillado, como si fuera yo un espécimen que tropezara por primera vez con un ser humano. Me sorprende permitas examinar hora tu mentón, mejillas, nuca. Te limitas a mirarme sonriendo, mordiéndote siempre el labio inferior. Esa tu fina ironía hace que te desee más salvajemente. Me dejo conducir. Pasamos por debajo de frondosos árboles; cruzamos acequias. Te ayudo a salvarlas asiéndote de la mano y algunas veces ciñendo con mi brazo tu tan deseada cintura. Avanzamos sobre campos abiertos y oscuros. Nos detenemos en el centro de una avenida penumbrosa. Continúas mordiéndote el labio inferior, como si no supieses hacer otra cosa o como si me estuvieras cebando. Han desaparecido los contornos de los objetos. Incluso de nuestros cuerpos. De ti, Lucille querida, sólo veo tu blancura como fanal lechoso suspendido en el aire.

- Vete ya.
¿Que me vaya? ¡Oh, mi Dios! ¡No puedes hacerme esto ruje mi pensamiento! ¿Es una burla más de tu parte haberme traído acá, para abandonarme en esta negrura?
- Vete ya he dicho.
Hablas acentuando la dulzura. En ti equivale a una orden terminante. ¿Obedezco o no? Pero tu dulzura no deja lugar a dudas. Lucho contra multitud de urjencias, ¿lo adviertes? Hablarte de una vez por todas. Rendirte, suplicarte, revolcarme contigo sobre la tierra. Rozarte con mi dedo índice para sentir la delicia de tu mentón. Uno y otro pensamiento.

Uno y otro sentimiento devorándome, destrozándome. No soporto más. Me alejo asombrado, feliz, inconforme, satisfecho, sediento, indeciso, como si hubiera develado lo oculto; absorto, pero con fuego en el cuerpo. Fuego rujiente que se alimenta a sí mismo. ¡La próxima vez! ¡Mi Dios, la próxima vez!

25
Espectamos Lucille y yo, en un estudio, un partido de un juego indescifrable para mí. Es suficiente que ella lo entienda. Antes, para poder ingresar, me vi obligado a cambiarme de ropa y dejar esta al cuidado de los conserjes. Al finalizar el espectáculo, mientras salgo acompañando a Lucille, siento necesidad de mudar la ropa prestada por la mía.
Sucede algo inoportuno. Abriéndose camino a codazos entre la multitud, varios virreyes de baraja se acercan y empiezan a molestar a Lucille. La defiendo en alguna forma con mi sola presencia. Este virrey de corazones es el más osado. Estoy a punto de sacar las espadas a fin de acallado, aun sabiendo no llevadas conmigo. El atrevido virrey se enardece ante la indiferencia de Lucille, jesticula contra ella y habla ya a gritos. Pero la jente que pasa a nuestro lado no presta atención a los insultos. O son sordos y ciegos, o muy educados y no desean avergonzar a nadie, o es algo que sólo a nosotros nos ocurre. Pega el virrey un salto propio de un espadachín, se encarama sobre un pequeño muro, consigue equilibrarse de modo ridículo y empieza de nuevo a insultar a Lucille. En eso alguien envía a llamado. El virrey hablador pierde completa- mente el interés por ella y se marcha siguiendo al escudero. Igual que yo, un individuo ha defendido a Lucille. Al ver la desatención del virrey y su repentino desinterés por ella, exclama con desprecio: ¡Excelencia! ¡Excelencia! jBah! Y se halla a punto de lanzar escupitajos al virrey que se aleja.

El individuo despierta mis celos. Tomo a Lucille del brazo y la arrastro hacia las salidas. En la calle hay automóviles con las puertas abiertas para atraer clientes. Lucille no me ha mirado ni una sola vez, ni dirijido la palabra. Se desprende de mi mano, toma un automóvil y se aleja abandonándome en la ya solitaria vereda.

Me veo mal vestido con ropa azul. Regreso a lo de los conserjes a pedir y mudarme de ropa. Los encuentro silenciosos, los codos sobre la mesa y el mentón sobre las manos. Les hablo. Estremeciéndose vuelven de su ensimismamiento. Mis ropas, susurro. Por toda respuesta se miran aprensiosos. Al fin, para su bien, pues mi cólera debido al abandono de Lucille iba a explosionar contra ellos, y realizando ademanes de que no se responsabilizaban de las consecuencias, me tienden un llavero, indicándome una llavecita. Tomo el llavero y me alejo en busca de mi ropa.

El cuarto donde se hallan mis vestidos tiene altas paredes de plomo. Está cerrado con poderosos candados. Al quitar el último candado, desde adentro la puerta se abre de golpe y una gran serpiente se arroja a mis pies como si fuera un perro. ¿Te echas a mis plantas para adorarme o qué? Resulta un ataque. Me muerde el dorso del pie derecho. De inmediato me penetra y paraliza un líquido viscoso, verde. Los conserjes permanecen callados y apacibles, como si lo que ocurre lo supieran de antemano. La serpiente es muy veloz. En segundos envuelve mi cuerpo con sus anillos y empieza a devorarme la base del cráneo. No siento dolor alguno. Más bien inmensa pena de encontrarme en dicha situación. Llega un momento en que no me importa me devoren. Consigo bajar la cara y cubrirla con las manos.
¡Lucille, porque me dejas, porque me abandonas me pasa esto!

Ahora los conserjes son una multitud espectando mi batalla con la serpiente. Su presencia y vocerío y la vergüenza que siento al mostrarme indefenso desatan mis poderes. Entonces soy un gladiador vendiendo cara su vida en la arenas del circo romano.

Lucille: llegas inesperadamente cuando me hallo sentado cómodamente sobre esta butaca muelle, aguardando una sesión. Habrá habido un acuerdo anterior entre nosotros, porque delicadamente te disculpas por llegar tarde. Yo aún te guardo rencor.. por haberme abandonado en la puerta del estadio y expuéstome ante la gran serpiente. ¿Cómo estás, Lucille? Porque tienes algo que me desarma, me convierte en tu perro sumiso. Olvidaré mi preparado reproche. Abandonamos la sesión. Vayamos por estas calles. No importa que sean las mismas y al mismo tiempo una simultaneidad de otras. Aquí está el chifa Chung. Wa. ¿Desees comer algo, Lucille? No respondes, no porque no desees responder, sino porque nos besamos sin interrumpir nuestra marcha. Siento la suavidad de tu boca y tus labios húmedos en toda su maravillosa realidad. Me sorprende hayas cambiado tu anterior conducta para conmigo, Lucille; que aceptes vayamos abrazados. No te creo, pero aún así voy contento.

Seguimos. De pronto -¡qué mala suerte!- me aparece este dolor de garganta. Todavía es soportable. Pero aumenta con cada paso que doy. Mi semblante debe expresar atroz sufrimiento para que me detengas, Lucille. Alzas mi abatido rostro tomándome del mentón. Me observas triste, maternal. Has dejado de morderte el labio inferior, por tanto, de burlarte de mí. Por ello sonrío a pesar de mi gran sufrimiento. Ya en la puerta de tu casa, me despido en silencio, forzadamente alegre, meditando qué será de mi sin ti en las próximas horas. ¿Qué tan desolado será mi aspecto? No me permites marchar ami casa, Lucille. Tu mirada expresa repentina resolución. No adivino qué pretendes. Me conduces a la esquina, llevándome con sumo cuidado y cariño.

¿Por qué? ¿Estaré a punto de morir? ¿O derrumbarme? Llamas un taxi y partimos. Me abrazas y me recuestas sobre tu regazo. ¡Ni morir, ni derrumbarme, Lucille! No me siento débil pese al dolor de la garganta, te lo juro. Ordenas detenerse al automóvil a la puerta de una vivienda. En la entrada y antes de llamar, Lucille, ¿por qué me observas radiante, como si haberme traído a este lugar fuera un premio que tu bondad me concede para resarcir mi sufrimiento? Es mi habitación. Entramos. Recién comprendo tu intención, tu mirada compasiva, tu premura por tomar el taxi y viajar exijiendo al chofer acelerar la marcha. Tu actitud me hace pensar dos cosas: o crees que sólo haciéndote el amor lograría yo soportar el dolor; o el entregarme tu cuerpo adorado prometiendo no me iré más anularía mi sufrimiento y me curaría de una vez por todas. ¿O es otro sadismo de tu parte y doble cuando aseguras que no te irás más? ¡Sea lo que fuere! ¡Te obedezco sumiso como un perro. Y así, llorando de alegría, voy entrando en ti, Lucille, Lucille.

*Nótese el carácter trangresor en la escritura de Vásquez Izquierdo (nota del Blogger)

2010-03-10T12:08:00.001-08:00

Chayahuita

CERRO DE CUMPANAMÁ

Antiguamente, Cumpanamá, cuando era gente en este mundo iba andando en

todas partes haciendo un favor a las gentœ que viven en diferentes ríos.

Cuando iban andando Cumpanamá un día, encontró a un viviente al lado de una quebrada, era honda. Los muchachos, cuando se iban a bañar entre cinco, mientras estaban bañando, la boa les «caceaba». Así sucesivamente iban desapareciendo los muchachos.

Al siguiente día se van dos muchachos a bañarse y no regresan, ahí se han dado cuenta que se hallaba, tremenda boa, esa gente, temblaba, tenía miedo. Iba pensando:

— ¿Cómo le voy a matar a esa boa?

De un ratito iba viniendo por un camino, un Viejo, con la camisa vieja, pantalón viejo. Estaba viniendo Cumpanamá. Le ha preguntado a la gente:

. — ¿Qué haces ahí, hermano?

Entonces la gente le contestó:

— La boa le ha comido a mis hijos cuando se han ido a bañar a la quebrada. Usted

¿No le puede matar? (Le está diciendo a Cumpanamá)

. Cumpanamá dice:

. ― Yo voy a matar a esa boa.

Esa gente se alegraron, si antes hubieras matado, nos habríamos vivido tranquilos con nuestros hijos

Entonces, otro día Cumpanamá se convirtió en un muchacho famoso y se estaba bañando en la quebrada donde que estaba la boa. Estaba gritando, riendo. De un ratito, de una poza está viniendo esa boa para tragar a Cumpanamá. Cumpanamá no Se ha dado cuenta. Llevaba su cuchillo en su cintura para matar a la boa con ese cuchillo.

Mientras está bañando la boa le tragó a Cumpanamá. Cumpanamá ya está en su barriga de la boa. Ahí duró una semana sin comer.

Porque era poderoso como Dios, dentro de una semana, ya mató a la boa.

O sea, ya, cortando su corazón, cuando ya ha muerto. a la boa, Cumpanamá ha salido de su boca de la boa. Y se fue dentro del agua, está yendo abajo de la quebrada.

Cuando ya ha ido cinco vueltas Salió del agua. Iba viniendo al lado de la

quebrada, llegó donde ha muerto a la boa. Sus hijos están llorando y Cumpanamá les dice:

— Muchachos ¿Por qué han muerto a su madre?. .

Ellos contestaron:

― No sabemos.

Cumpanamá les dice que corten su cabeza para ver qué enfermedad tiene. Ellos han cortado la cabeza de su madre.

Cumpanamá agarró la cabeza de la boa y se fue corriendo por parte del cerro.

Los hijos de la boa le siguieron pero no le encontraron.

Cumpanamá seguía corriendo hasta donde quiere quedar. Ahí se quedó y vivió un mes, porque era poderoso de él había salido un cerro que se llama Cerro de Cumpanamá.

Ahí hacía su comida de la cabeza de la boa lo que ha llevado, ahí había donde que vive Cumpanamá.

Eso es según la historia del cerro de Cumpanamá».

Informante: Adolfo Pizango Cahuasa

De:

Buscando Nuestras Raices

Tomo II

Historia y Cultura Chayahuita

María Dolores García Tomás

C.M.S.C.J.

Lima, CAAP 1994

(Iconografía Chayahuita por el maestro Saurín)

2010-03-02T13:08:00.000-08:00

Javier Dávila Durand
        Iquitos, 1935.

         Poeta, editor, periodista, apasionado amante de nuestra región amazónica y consagrado sabio en el raro arte de ser amigo. Su obra literaria se circunscribe específicamente a la poesía.

         En su juventud obtuvo el primer premio en un concurso internacional de poesía con Paisaje de mi tierra (1956). Más tarde, publicó los libros Mis delirios (1958) y Yara (1965). En 1965 fundó en Iquitos la revista “Proceso” que, con algunos intervalos, se publica hasta la fecha. Fue miembro fundador del movimiento literario Bubinzana.

         Como editor y promotor cultural organizó la Primera Jornada del Libro Loretano y el Primer Festival del Libro Amazónico, en los años 60. Posteriormente, editó las primeras obras de los poetas Percy Vilchez Vela y Ana Varela Tafur, entre otros escritores jóvenes de Loreto.

        Su labor periodística ha sido realizada principalmente en las ciudades de Pucallpa, Iquitos y Lima.

         Entre sus obras podemos mencionar: Yo, el Sujeto (1991), Canto del dolor y de la angustia y otros poemas para amar la vida (1994), El amor es un río esplendoroso (1997), El cantar (2000), Travesía sin puerto (2002), Parque de reserva (2005) y Poemas de amor para jubilarse (2005).

         La poesía de Javier Dávila Durand ha sido traducida al francés, italiano, japonés, inglés y portugués.

         El proximo año, 2011, el poeta Javier Dávila Durand cumplirá cincuenta y cinco años de fecunda e ininterrumpida labor literaria. (Luis Salazar Orsi).

TEXTOS

EPISTOLA A JUAN OJEDA

    Te recuerdo una tarde de la patria mía.
Volvías del Brasil desengañado.
Acababas de quemar tus naves
en el Puerto de Leticia
y prometiste convertir la selva
en Casa de la Poesía.
Hoy andarás por Lima, Juan Ojeda,
hermano, camarada
de América, yerba buena, aqui te espera
todavía mi enorme Amazonía.

   Otra tarde Con Roger Hurtado juntos
hasta Santa María llegamos para darte
el arroz que debías sembrar en esas playas
El arroz, Juan Ojeda, que intentabas
cosechar para regalarlo a manos llenas,
Hoy quien sabe en el Mar Pacifico
—ostra nuevamente o anchoveta
huyendo de la red— te pierdes
con tu barba silvestre en busca de otro puerto
para la poesía.

    Acá somos los mismos. Pero
no somos los mismos.
Róger Rumrrill empaca al fin sus sueños
y se lleva de equipaje un pasaporte
que le aleja de ríos, de bosques, de tormentas.
Parte para París en hora buena
y en hora mala para todos los que andamos
cambiándole de cara al mundo.
Yando partió primero. Se fue llevando
la cosmogonía de mi pueblo. De una pincelada
trazó toda su ruta. Hoy andará por la Argentina
del brazo de sus duendes. Lo recuerdo
en el ‛‛Che Che Room’‛ bebiéndonos
el Amazonas. Juan Ojeda Con Dom Helder
Cámara y el amor en una esquina
retorciéndole la cintura a nuestra patria.

Y el Cholo. Ese Cholo Morey con quien
solíamos decirle pan, al pan; al vino,
vino. Me dice que se va definitivamente
a ponerle una viga al ojo ajeno de su tierra.
¿Ouién se queda aquí ahora, Juan Ojeda?
¿Ouién tendrá la tarea de Salir conmigo
a pintarle una sonrisa a cada hombre?
¿Ouién, por Dios, Juan Ojeda, si no vuelven
me ayudará a construir la Casa de la Poesía?

Yurimaguas, febrero de 1968

DEL ARBOL DEL BIEN
Racimos desde tu cabeza las trenzas de tu pelo.
Sobre tus hombros, pasto de noche.
En tu espalda, campiña.
Todo en ti es riqueza,
sembrío interminable,
denso frutal de mis satisfacciones.
Entonces tú eres el esplendoroso Arbol del Bien.

Semillas escondidas tus poros,
diminutos almácigos.
Yo recojo manzanas de tu piel.
Yo siembro para todos.
Yo hago que los granos se multipliquen
y que el trigo, sol desgranado, cubra de oro la tierra.

Aliméntenme las frutas de ti desprendidas.
Denme la fortaleza del labriego,
del que sabe sembrar la tierra y cosecharla.
Oh tu cuerpo de sementeras.
De ti, de tu cuerpo,
surge la simiente, gracia abundosa en la tierra.
Y la dicha,
mi indulgencia,
es pan que se puede repartir.

EL PAJARO DEL CANTO GENERAL

           Para Alondra Lucero Martín Dávila, 

           la 
misma ave en otros paisajes.

Hay un pájaro que canta el lenguaje
de todos los pájaros. En su voz,
la voz del reino azul. Voz de voces.
Solito hace de numerosos pájaros.

¿Qué maravilla le da este privilegio?
Así como hilvana su nido,hilvana
melodías. Su nido es otro tema
de misterio. En su forma está la forma

De copa ruda evadida en el árbol.
Celosas hormigas cuidan nido y polluelos.
La historia es más extraña.
Dicen que hay
un solidario pacto entre los dos.

Dicen que el pacto permite a las hormigas
resguardar el nido para que el canto
prevalezca. Dicen que el paucar
-nuestra ave- jamás comerá una hormiga.

Por eso, sabiamente, ambos se protegen.
Por eso hay un pájaro que canta
todos los cantos de sus congéneres.

Pregunto: ¿Y si tuviera que escribir
-no lo permita Dios-otro poema
que empiece: "Había una vez un pájaro
que cantaba en el lenguaje de todos los pájaros...?"
Ay, mi Señor, tan mío,

que no se dé esta historia jamás.

EL CIRCO

La ventisca agita el lecho de arena.
Tus piernas me arremolinan
en el torbellino de movimientos.
Qué puedo hacer en este atolladero
que aceza mi saliva
y me ensaya en el rápido afán
de hallar el oasis.
Qué, si no entusiasmar el fuego
de mi atardecer
que se solaza en la virtud
de dividir la lu
na

en cielo
y en
infierno.

Después sosiegas el espíritu
en río de agobios.
Remas, por trechos. Remamos.
El impulso ahoga
un remolino de rosas
de almíbar.
Una íntima lluvia te moja desde mí.

Luego la fiera
de un beso luminoso.

La noche silencia al aguacil del viento.
Tú, animal terrestre,
venada que juegas a escapar;
tú, pez de caudal,
sirena en el naufragio de mi sangre;
tú que vuelas el territorio azul desde mi frente,
paloma y mariposa, ave del alma,
cierva del sol
que pelea
su vida
de cierva
en un cIrco
de arena.

2010-02-21T10:58:00.000-08:00

                      PERCY VILCHEZ VELA
                                            Panguana, Río Amazonas (1960)
                                                                                                              Foto: Gladys Zevallos

       Pertenece al Grupo Cultural Urcututu. Su primer libro fue el poemario: El Andante en Yarinacocha. Luego editó el libro de ensayo: El Linaje de los Orígenes, historia desconocida de los Iquito. Posteriormente el libro de cuentos: Inquilinos de las Sombras y Los Dueños de Astros Ajenos . En la actualidad, reside en Iquitos donde labora en varios medios escritos del lugar. Tiene tres novelas inéditas.

De Santuario de Peregrinos mostramos los siguientes poemas:

    PLEGARIA A UNA MUCHACHA IQUITA

                   Nadie te conoce. No. Pero yo te canto.
                       Federico García Lorca.

CONCEDEME tu urna funeraria para reposar a la bartola
todo un año,
Como tripulante fatigado de sus extravíos.
En tus mantos de ayer no me levantaría 365 días
a escuchar los cotorreos de la mañana,
espantar a las moscas que me disputan el desayuno
o correr como idiota al trabajo.
En tu regazo perdido me gustaría descansar
a pierna suelta un año entero más un siglo,
porque estoy harta de tantas cucamonas,
de zurruscos a la hora del almuerzo,
de   salarios que no sirven ni para el llambino.
Concédeme tu Casa del Sol para dormir
con toda concha un año entero con sus parrandas
y sus comilonas,
para no escuchar los discursos de los sabios que graznan
ni asistir a la carpa de todos los días
con sus saltimbanquis de tres por cuatro
y sus cuadrúpedos bailarines,
y para implorarte que me traigas
mis sabores primeros de Panguana.
No permitas que caiga en la locura de fiar menestras,
de deber a usureros,
de confiar mis desatinos a ineptos bachilleres.
Concédeme tus liturgias de ayer
y el antiguo culto de la inmensa cruz
para convocar a los profetas con cuernos
y a las santas de los caseríos,
para ver si alcanzo un astro errante
o una nave con loterías del firmamento,
para no sentir que navego entre falaces.
Y después del descanso despertarme por completo
para dedicarme con más furia a mis asuntos

ODA A LOS PAJAROS TUTELARES

YO canto a los gallinazos con emoción de baladista
de los arrabales.
Contemplo su vuelo sobre los techos mogrentados
   como alados burros de carga, moradores de un circo
                           perdido.
Y pienso en los grandes negocios a oscuras,
   en los padrinazgos corrompidos.
Altas aves de vuelo continuo, en perennes arremetidas,
   sobre lo que nos sirve, los que deshechamos.
¿Cuántas cosas inservibles nos acompañan en esta travesía
   como un mal legado?
¿Quién nos soportaría con las mugres que acumulamos
                   día a día?
Desde lejos, y cuando están entre las palmeras o las castañas,
   me parecen ruiseñores de la mañana sucia,
alondras para saludar a pordioseros y sus andrajos.
   Me entusiasman los gallinazos cuando atacan las altas
cumbres de basura, los desperdicios de ocasión y nada nos cobran.
   Nada nos reprochan por más que no tengamos las manos
limpias, ni limpias las cuentas con el mundo.
   Algo de nosotros, lo que no queremos, se llevan en sus picos
por el cielo.
   Y ayudan a dejarnos sin porquerías que contemplar,
sin cochinadas que despreciar.
   Como damas ufanas se acarician en la orilla del lago Morona
y me enternecen igual que mi mujer cuando se acicala en el cuarto.
   ¿Qué carroña miran codiciosos en nosotros cuando vamos
               a cualquier parte?
Exijo a quien corresponda palomares de gallinazos,
   en vez de querer matarlos, hoy 27 de enero del 2005
porque peligran los aviones, los pasajeros.
   Yo seguiré cantando a los gallinazos día y noche
                   en cualquier taberna,
con emocionada voz de baladista de los arrabales.

RECUENTO DEL AÑO PERDIDO

   CUANDO termina el año amontono los 365 días
               entre la ropa sucia.
Es absurdo lo vivido sobre latas de cerveza,
               periódicos viejos,
la labor mal pagada.
   Es posible que entonces llore como varias magdalenas
por lo fugaz de tus pasos entre los toronjales de Panguana.
   En esos 365 días, domingos y feriados incluidos,
se quedan mis más fieras cruzadas,
   mis desquiciados sueños,
,mis trilladas ilusiones y mis pleitos en cantinas.
   Nada de esos días volverá a transitar sobre los muebles
que envejecen como envejecen mis pantalones y las guanábanas
                   de la huerta.
   Los muros de Iquitos no soportarán más milenios
ni los cuerpos soportarán más quebrantos.
   ¿Cuántos 365 días he acumulado hasta ahora
como un antro inútil?
   ¿Cuántos me faltan?
¿Nada durable sale de la mano del hombre?
   Contemplo el pasado reciente como algo digno
de las cosas tristes,
   de los trastos de la cocina.
En el sitio de siempre me pongo a cavilar, celebrando
   mis ocurrencias sobre el tiempo.
¿Lo eterno vendrá como un cumpleaños de madre?
   ¿Qué recordaré de las citas con Natalia en la maloca,
de los viernes tan puntuales, a las 8 p.m.
   del sabor de sus camucamales?
¿Qué haré con lo que he perdido,
lo que no retorna nunca, sino arrojarlo por la ventana de atrás?
¿Dónde acumularé los 365 días que se vienen
sino en lo que trata de perdurar?
Una vez que termina el año, no hago el recuento
de mis desventuras, ni festejo funerales,
sino que amontono el calendario
entre los trastos de la cocina,
               las colillas de ayer
                           y la ropa sucia.

2010-02-18T10:01:00.000-08:00

            CARLOS REYES RAMIREZ
      Requena, 1962

Foto:Gladys Zevallos
Poeta. Pertenece al Grupo Cultural Urcututu. Estudió Biología en la Universidad Nacional de la Amazonía Peruana. Ganó el Copé de Oro de la III Bienal de Poesía en 1986, con Mirada de Búho. Ha desempeñado labores profesionales en Iquitos, Requena y Nauta; ciudad,esta última, en la que reside en la actualidad.

Libros publicados:

Mirada de Buho, En el Mejor de los Mundos, Retorno al Parque de los Pescados, Animal de Lenguaje.

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Textos:

POEMA A MANERA DE PUERTA CON MENCION AL PAJARO

Qué me detiene aislado en esta tierra abandonada
    por los hombres,
poseída y desgreñada por pájaros insolentes
    que golpean mi cabeza?

Qué me detiene en estos pechos enmohecidos
    Por el llanto,
en este corazón de piedra o columna de bronce
    que se hunde
como un pozo milenario sin bordes ni lamentos?

Creo haber divisado tierra firme desde esta barca
    que me lleva o me trae
a islas memorables como ojo de búho trasnochado.

    Y sin embargo,
avanzo como una cuerda dura que soporta otro cuerpo
    a seguir imperecedero
al velamen de este trozo de madera tirado al agua,
    tirado al charco que me salva.

Una puerta nos advierte desde años inconfesable
    y los perros
ahogan transeúntes en los dormitorios desgastados
y nos lamen el rostro y las llagas.
Algo está pasando como un viento fresco
    por las veredas,
un despedazado encanto que se torna dorado
    como el planeta,
un infalible cuerpo que se opaca en la distancia y
agarra cofres,
asombrados cuchillos que desgarran las carnes y
repentinamente los devuelve.

NOTICIA SOBRE UN FRESCO DE SIGLO XVIII

Todavía quedan sembrados los fierros y las losas
    que surcaron el Atlántico,
y esas antiguas catedrales de crujientes puertas.

Y para calmar los males de los días imposibles:
las viejas estatuas carcomidas por las aguas
    y los años,
la glorieta de mármol europeo,
mientras los hombres palidecían bajo el sol
    dorado y espeso.

Además hay un río profundo
como una mujer que escapa a tus espaldas
en un arranque de locura y baratijas
que entran o salen por su boca.

Cada mañana atisbo por la ventana
que aguarda tu retorno o tu partida.

Olvídate, olvídate para siempre
río tatuado por los barcos metálicos
que anclaron hace un siglo sus colas de mono
       acorralado.

Y en las calles comprenderás que los rostros
no son más la felicidad de labios que mojan,
manos doradas en los curvados parques
y la memorable casa de Eiffel.

Así recordaremos
frases y grabados en oropel, lejanos trenes
en el que se cruzaba como el viento de junio
las veredas y las pampas despobladas,
mausoleos de judíos, de ingleses prósperos,
en una época que el sol caía
bajo el cielo revuelto y lluvioso. HAMLET

    Para Ana Varela

Ofelia, sumida en charcos de tristeza conspira contra
    mi vida
que ya no sirve sino para ahuyentar a los perros
que viajan a otras tierras llevando mi locura y mi
    desgano.

Y mi madre duerme
desnuda en un lecho de piedras, cubierta de
escupitajos
que vomitan las bocas clausuradas por el filo de
    una daga.

No importa
que todos miando al cielo haya derribado las tiernas
    aves que amo. No importa que hayan caído de la
    nave en el exilio
hundido hasta el cuello en el lodo que devora mi
estómago y mi luto. Pero he regresado.

Y si te hablo del retorno es porque me he tumbado
en los inútiles campos, donde mi infancia fue una
    muestra
y nada más que un animal atrapado en las redes del
    olvido.

Solo estoy loco cuando nadie escucha mis pasos
en los antiguos mármoles y duplica el espejo mi
    imagen
de niño dócil precediendo la ira de los que aman,
los que me amaron.

Estos piratas tuertos y barbados que me han obligado
a regresar en un cofre de baratijas.

Y he regresado, como antes.

Ofelia que ya no será la madre de mis hijos
expulsados a estos paraísos abruptos:
amor, amor, huyendo de mí y mi espera. Te vas
en las aguas mansas y yo retorno cubierto de saliva.

2010-02-15T12:44:00.000-08:00

Arnaldo Panaifo Texeira (Iquitos,1948-2005)

Fue perito forestal, escritor, periodista y poeta con distinciones nacionales e internacionales: Mención honrosa en los juegos florales de la Universidad de Piura en 1975, medalla de oro Alfonsina Storni en 1978 por la Fundación Givre- Argentina, mención honrosa en el Primer Concurso Internacional José Marìa Arguedas en Francia, Segundo puesto en el Premio COPE 1985,

Primer Premio Alborada Amazónica por la revista del mismo nombre. Primer premio en periodismo, compartido con Pedro Vega Coriat, otorgado por la Dirección Regional de Industria, Turismo e Integración. Dirigió la revista Los Shamiros Decidores.
Falleció repentinamente dejando muchos textos ineditos.

Libros publicados:
Narrativa breve: Cuentos y Algo Más, El Pescador de Sueños, El Ocaso de Ulderico el Multiforme, Julia Zumba la Nodriza Reyna, El Parpadeo Insomne, Piñón a Babor, Los Jóvenes de la Serial, Mericha, Un Tal Saturnino Olavaria, Cushuri, Cuando florecen los Mangos.
Novelas: Los Decires de Fasanando.
Literatura infantil: Shamiro, Río Encantado, La Campanilla, Los contas, El Planeta de los Conceptos, Cerro Azul
Poesía: Esta Noche la Eternidad.

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TEXTOS:

EL DUELO DE EFRAIN MACUITO

-Vine a decirte que me voy -dijo por decir Efraín Macuito y Rosalía Dubidu se dejó vencer como racimo maduro por un doloroso estremecimiento que le desgajó el cuerpo.
La puerta de fierro crujió algo dudando de la palabra de Efraín Macuito y provocó la hilaridad de la ventana de madera que, con incredulidad pagana, susurro ”¿y para qué viniste?”.
La Dubidu con una duda muy fuerte “¿le habrán contado algo?”, latiéndole en las sienes. Y en el pecho, el bombear alocado de sangre, calló su amor, su tiempo, su impetuosidad y sólo pidió:
-¡Quédate!
-¿Para qué?, habló Efraín Macuito, ahora más duro y más dueño de sí sabiéndose imprescindible.
-¿Te contaron algo?
-¿De ti?. ¡Que va...! si tú eres la más pura de las mujeres que conocí.
Rosalía sintió que el alma le volvía al cuerpo y ya cuando se dejaba poseer por la tranquilidad, como un tiro de gracia, el artero verbo de Efraín Macuito, la fulminó.

- De ti no sólo hablan los hombres en los bares, en el club, en el estadio y en los confesionarios. Hablan, de tu desabandono y tus preferencias, las botellas de cerveza, de ron, de pisco y cañazo. También las mujeres dejan entrever su odio por ti. ¿Y sabes lo que dicen?. Que engatusas a sus maridos con tu brillante lomo bronceado de vaca marina, con tus pasitos salseros y tu risa fácil. Y eso no es nada comparado con lo que dicen los niños. Los niños cuentan que tú como niña los envuelves en tus juegos, en tus caprichos y en tus necesidades. Ah pero si supieras que hasta la roca entiende tus sentimientos, que el viento habla de tu fragilidad, y la tierra misma dice engolosinarse con tu meloso cuerpo cansado de juerga en cualquier rincón del mundo. Ah, pero si malicias lo que el agua dice ti. No creas que te perdona, al contrario, dice que se emociona con tu voluptuosidad y condena tu descaro por mostrarte tan ajena a Mamá Rumí. Ah, Rosalía, ¿qué tienes para hacer que las hojas tiemblan de tu ansiedad? ¿Qué tienes para que los árboles sufran al ver tu desgarbado caminar de chimpancé en celo?.
-¿Eso dicen?
- No sólo eso. Además, dicen que tu pasión y muerte es la eterna alegría del fuego que te consume interiormente. Dicen que no tienes paz ni tendrás salvación por santa. También dicen que es preferible que sigas así, mascullando ritmos de rock, moviendo el cucú con algún festejo o con una salsa bullanguera en cualquier parrillada o fiesta de beneficio. Sigue así, jaraneándote de la vida con tu joven juventud, pero yo me voy.
-¿Adónde?, le insiste Rosalía tratando de detenerlo con manos trémulas.
-Adonde no me queme tu amor, le dice Efraín Macuito, ahora con una duda en el alma y ya no sabe si partir o quedarse.
-¿Algún nuevo amor?, susurra Rosalía con fingido celo.
-Ni vejo ni nuevo. Aún me desangro por ti Rosalía.
-A mí con esas, le dice Rosalía, ya dueña de sí misma, con su conocimiento de mujer habilitada. Crees que yo no sé del despertar de tu carne con la tía Jirafa cuando sólo tenias siete años. Crees que no sé que te mancebabas, al reojo de tus padres, con todas las mucamas de tu casa. Crees que no sé que cabroneabas a la Fredesvinda Tanchiva en el Punto Rojo y que la única mujer que sí valió la pena para ti fue la Teresita Saquiray, pero la perdiste por puto después de regalarle un angelito en una fiesta de San Juan. Crees que no sé de que pie cojeas o crees que me acuesto así por así. Crees que mi cosita están en las manos. Pues para que los sepas tu eres el único que se deleita con mi tesorito. Ah, Efraín Macuito ya te haces viejo y sigues siendo el mismo Macuito. Entiende Efraín, por ti dejé el pasado en el pasado. ¿Acaso yo no te lo conté?, ¿Acaso tú no me dijiste a partir de ahora empezamos una vida nueva?. A ver, ¡dímelo!.
_Si es cierto.
-Entonces, le llora Rosalía mientras los comejenes dejan caer, desde el techo de la casa, su caca sobre el lacio pelo de Efraín Macuito, a que me vienes con tanto cuento. Ay, hijo, si vas a creer fantasías deja que te las invente yo.
-No insistas Rosalía. Creo... mejor me voy.
-¿Qué te vas?. No me haga reír que se me frunce el pupo y no te ganas. Te reto a que no te vas.
Efraín Macuito había estado con una idea fija, días de días y noches de noches, en su pensamiento. Estrenó tantas disculpas que le permitieran irse de Rosalía Dubidu como un caballero. Buscó tantos pretextos que se desvanecían como idea porque no podía probarlos. La única excusa aparente era la sátira de los amigos que siempre le decían que Rosalía era una ganosa en todas sus relaciones. Pero, al fin y al cabo, decidido a romper con ese idilio, según él, de malas costumbres, llegó arrogante y presumido para decirle: “Vine a decirte que me voy”.

Tantas ideas dieron vueltas en su afiebrado cerebro, pero ni una pudo tomar la suficiente consistencia como para expresarla. Ya varias veces se había sentido impelido a partir. Ahora estaba convencido que se equivocó nuevamente, que el amor que creyó sentir al principio se desvaneció en sólo cuatro salidas, con ella, a contemplar la luna, para deleitarse con ese su aroma que lo sabía añejo.

Maldijo el amor libre y su nacimiento en una generación intermedia, entren conservadora y liberal. Rió de su preferencia liberal para él y se dijo: “al menos las mujeres casadas deben ser conservadoras”.

Aún mantenía fresca esa primera noche que la cervecita aligeró su verbo para decirle: “Oye nena, qué tal si chapamos”. Y sonrió al recordar su respuesta: “claro guapo, siempre y cuando no se enteren ni tu mujer ni mis padres”.

Esa primera noche, Rosalía Dubidu, tampoco se explicaba que raro encanto la obligó a cantar, a contarle su pasado. No sabía si había sido el influjo de la luna verde o ese amuleto que siempre cargaba en el cuello, de una gruesa cadena de oro, Efraín Macuito. Ese amuleto, parecía tener un algo oculto en sus formas, como si a veces cobrar a vida para mirar e hipnotizar al que se ponía frente a él. Sólo una vez lo escuché decir, un día histórico, cuando el trago había vencido sus resistencias físicas. “Mamá Rumi, ¡protéjeme!”. Y con el último esfuerzo antes de caer sumido en la laxitud del alcohol, llevar con la mano derecha el amuleto a sus labios para besarlo repetidas veces.

Rosalía Dubidu no sabía cual fue la causa que enverdeció su encallecida alma, para decirle las cosas que jamás dijo a hombre alguno. Para confesarse con todas sus virtudes y todos sus defectos, su pasado, su presente y su futuro,. Para decirle que siempre había apostado a todo o nada, o mejor dicho como solía decir: “Salga pashna o berraco”, para iniciar una aventura nueva pese a sus cuatro o cinco compromisos a la vez.

Ahora no se explicaba por qué tuvo que contarle de Wickler, el amigo holandés que siempre confundía la nata con el queso. A él sólo le bastaba mirarla para sentirse dueño y señor de su vida. No sabía qué le había atraído de él para insinuarse una noche de luna llena. No daba con la gracia del holandés que le absorbió en su tiempo, en sus vellos y en su olor rancio. Tampoco por qué le contó del negrito senegalés, de su fineza al vestirse o de su delicadeza para decir mejor las cosas. Ahora no sabía en que momento le habló del francés. Era para morirse de la risa, el pobre francés una noche de pascua más turroneado que parrilla china vertió en su chévere cuerpo un frasco de perfume Anais para volverlo vinagre. Esa noche habló de él, de su rostro niño, de su cara fina, de sus ojos turquesa, de sus bolsachas camisas mantel, de sus terrosos blue jeans, de sus zapatillas y de su amortiguado olor de pies. Tuvo que confesarle a Efraín Macuito, por cierto con alma de mártir, la exigencia diaria de la esponja para quitarse el humor francés de su coqueta piel. Ahora ya no recuerda como habló de él así como de los muchos americanos que con tonadas de paucares expresaban un tankyou, al escucharla contar una gracia intrascendente, un excúseme porque de la forzada risa se les escapaba alguna indecisa ventosidad como eructo o pedo.

Todo su tiempo lo dejó detenido en el conocimiento de Efraín Macuito, como si quisiera lavar sus culpas para empezar una nueva. Por es qué le pueden importar ya las blasfemias de los vecinos: “valiente puta”, o la mala interpretación de los amigos de barrio que siempre le gritan cuando pasa “pucho de gringo”.

Ahora Efraín Macuito se rebela consigo mismo, quiere partir y no puede, un algo invisible paree coger sus pies al tiempo de Rosalía Dubidu. Su cólera quiere salir por sus ojos, por sus gesticulantes manos y por los poros de su cara ruborizada. Entonces sin saber ni cómo le vino a la menta la figura de su mare, Concepción de los Santos Oleos. No sabe como le surgió la idea salvadora de invocarla. Necesitaba de su protección, de su heredad y su conocimiento. Su madre, Concepción de los Santos Oleos, por las puras no heredó la sutileza y la percepción de los bandeirante. Acaso ella no había sido al que desde el anonimato dirigió las luchas por la Santa Cruz, y llegado el momento enarboló ese emblema blanco y verde, con la retrocarga en ristre; y se volvió también Juana de Arco. Ah, pero ella por toda coraza llevó, el alma al frente, en los labios la primera oración cantada o su grito: “a sangre y fuego”, para abrirse camino con el calor de sus polleras y sus rápidos y menudos pasos entre los usurpadores de su credo.

Ella, su madre, Concepción de los Santos Oleos, descubriría si era hechizo o amor el sentimiento por Rosalía Dubidu. Efraín Macuito, ya había maliciado en más de una oportunidad que un algo ajeno a él le iba atando la costumbre por Rosalía Dubidu.

Ahora recordaba; una vez, la madre de Rosalía Dubidu, Mamá Támara, dijo: “la pena es mala amiga Rosalía Dubidu. No te tortures y dale tiempo al tiempo”, al descubrirla taciturna y cabizbaja sollozando con hipos prolongados en una esquina de la huerta.

Aquella vez, el también había dicho que se iba y se fue. Rosalía Dubidu, sólo le dijo: “gracias”. Y de un portazo cerro la puerta.

Lo que sucedió después se enteró por Mamá Támara que con lujo de detalles le contó: “que se habrá creído la muy condenada. Pensó que le iba a soportar el berrinche. Ja, yo le había dicho; ”¡qué vas a tener marido!, ¿Quién?. Dices que se llama Efraín Macuito. Y cómo iba a permitir que rompiera todo lo que cogían sus iracunda manos, así es que para que no siguiera jodiendo le pinté su brillante lomo de vaca marina con tres garrotazos”

Pero lo que no le dijo Mamá Támara fue que no podía permitir, según ella, que cualquier pendejo viniera a gozarse de su hija y la dejase así por así sin pagar ni una pequeña cuota de sacrificio.
“Y con lo camotuda que es mi pobre Rosalía Dubidu”, repetía acongojada la pobre mamá Támara.
-¿Qué hago Mamá Támara?
-Hazte la cojuda y llórale tu sufrimiento, tu amor. Nadie se resiste al halago y a la súplica.

Y así fue que Rosalía Dubidu, armada con un pedacito de shimpampam debajo de la lengua, para endulzar las palabras, llegó hasta Efraín Macuito, fingió el encuentro y toda compungida le narró su desconsolado sufrimiento desde el día que se fue. Se humilló, ofreció suicidarse y suplicó, a Efraín Macuito, se dejara amar.

Y Efraín Macuito, embebido de orgullo, se amó asimismo una vez más para quedar dormido en esa canoa de la cual desembarcó a tiempo, pero volvió cuando la sirena quiso volverlo al mar de presagios y sortilegios. Ahí Mamá Támara decidió una vez por todas, poner las cosas en su sitio y con unos raros encantamientos y mariris hizo soñar a Efraín Macuito orgasmos interminables, se adueñó de su alma y mostró a Rosalía Dubidu como era a los dieciséis años, así como la abandonó a su suerte, cuando descubrió la primera ilusión y el primer desengaño.

Ese tiempo Rosalía Dubidu no supo que las madrugadas eran húmedas, que la serenidad de los nuevos días se ahogaban con el cantar bullanguero de los gallos cuarentones y la inocencia de los pollos adolescentes, y salió a buscar la mañana..., se encontró con la fantasía, el cabaret, los tragos cortos y largos, yates, cámaros, vuelos en jet, fines de semana en ciudades ajenas y apartamentos de lujo en hoteles cinco estrellas, hasta que casi por jugar o por agradecimiento soportó el primer peso ajeno.

Ah, pobre Rosalía Dubidu, Pobres Marzos que jugaron carnavales atrasados más allá del pica pica con flácidas cabasiñas y ventrudos tripajes. Ah, pero vaya a ver su coqueta piel al calor de su indigente infancia, y su postrero desabandono a la impiedad de cualquier lujuriosa posesión.

Vaya a ver al mentira de saberse imprescindible para liar con boutiques, salones de belleza y calzatura exclusiva.

- Déjame Rosalía. Prefiero amarte en soledad.
- ¿Me amas, Efraín?

Y él no tuvo más remedio que aceptar la realidad con un agudo dolor en el pecho “sí”, pese a que un algo invisible le insistía dejar de lado su inocente sensiblería.
La miro como tratando de descubrirse indiferente, pero sus ruegos lo atraparon en la presencia del ciego Manuel, que un día de tantos, no recordaba, por casualidad se lo encontró en una cantina.

El ciego Manuel se le acercó tanteando entre las mesas. Le observó con sus gafas oscuras como si los cristales tuviesen ese raro don de identificar a las personas, para decir:
-¿Efraín Macuito?
-Sí.
-Soy padre de Rosalía Dubidu.
-Así – se escuchó decir Efraín Macuito, aún balbuceante por la sorpresa.

El jamás supo que Rosalía Dubidu tuviera padre, menos que fuera el más histórico de los ciego de la ciudad. El ciego que una tarde de Junio, al calor, del verano, se batiera a punta de paraguas con el español Valera. Y lo peor, por ufanarse de su destreza, en un descuido perdió el ojo derecho. Y de pura concha, de macho, aquel honorable día dijo: ”ya me jodiste la vida”. Y se reventó el ojo izquierdo con la uña larga de despenador, del pulgar de la mano izquierda para quedar ciego de por vida sin que un ¡ay! Le brotara de los labios.
-Déjala Efraín Macuito. Es mala ficha, sentenció.
-No puedo. La amo demasiado.

Y le escuchó decir con una gran melancolía: “sólo Mamá Támara puede comprenderla. Esa vieja loca que parece no escuchar la voz de su conciencia. Ni quiere retomar el cariño que le negó, como siempre dijo, ayer nomás. Ah, vieja loca, por qué le quitó la confianza a los dieciséis años y la dejó salir a buscar según ella, su mañana. En vez de insistirle el estudio y decirle que debía ser profesional para que ningún mentecato borracho se erija en su amo y señor por unos soles que alcance cada fin de mes, en vez de alejarla de los sueños vanidosos como lo hice yo, el ciego Manuel, antes de ser ciego, que por esa y única vez, volví del desabandono en que tenía a Rosalía Dubidu, para rescatarla del malecón, cuando ya se estaba convirtiendo en el alimento diario de libidinosos choncholís que podían pagar la vanidad de mamá Támara”.

Ah, como no reconocer en su padre, el ciego Manuel , ese maravilloso don para percibir la incredulidad, para intuir la verdad, que descubrió en ti, mamá Támara, las veces que trataste de atraerlo nuevamente a tu mercenaria bandera, las vertías en sus comidas. Ah, pero jamás supiste que él se burlaba de ti y el momento menos pensado te cambiaba el plato y te comías tu propio hechizo para amar más su indiferencia y el nuevo desabandono, pero esta vez para siempre, cuando te negaste que Rosalía dejara esa maldita mañana que mal encontró por tu desaire.

Mucho antes, Rosalía Dubidu, ya había vivido la misma escena. No era el primer hombre que se le iba y jamás le importó. Pero con este fulano, con este Efrain Macuito, las cosas eran diferentes. Le dolía tanto su indiferencia y se sentía dueño de las nubes con sólo una de sus caricias.
-Me estás diciendo que te relega al olvido.
-Sí, Mamá Támara. No desea verme a pesar de quererme.
-Yo tengo que conversar con él. Al menos yo lo supuse alguito decente y creo que su deber fue venir a decir: “acá esta su hija, prestadito no más la he tomado”.
-Más bien ayúdame a meterlo en cintura.
-¿Acaso no sabes?
-Ay Mamá Támara, lo único que sé es que ya me cansé de ser objeto. Lo quiero.
Y él también, por más casquivano que se ponga. Son sus últimos aleteos de gallito vanidoso. Pero su orgullo esta desecho. Así es que cada vez que se te ponga melindroso endúlzale con tu palabra, háblale con un pedacito de shimpampam bajo la lengua, sentenció Mamá Támara.

Ah, pero si Mamá Támara supiera que Mamá Concepción de los Santos Oleos, la madre de Efraín Macuito, está librando su propia batalla. Hace tanto tiempo que su gran preocupación es la carne de su carne. Ya varias veces le ha pillado lágrima en los ojos que él trata de disimular con alguna sonrisa fingida. Ella sabe que algún poder maligno tiene atrapado el alma de su hijo. Pero admira su voluntad para resistirse a ese maleficio con su carcelería voluntaria y nada puede hacer, sólo aliviarle en algo la pena para que su sufrimiento sea menos doloroso. Lo ha tratado como a los condenados a muerte por alguna enfermedad incurable. Y el acepto tomar el caldo frío de doce hervidas piedras negras para hacer insensible su corazón. Ha bebido la hiel de las musarañas para odiar su amor y hasta el cura José María lo ha exorcisado con esa su diabólica creencia, pero nada a podido vencer su maligno mal y esa mañana cuando le vio salir, sin siquiera probar alimento, supo que jamás volvería verlo.
-A ver repítemelo -, pidió Efraín Macuito.
-A que no te vas -, repitió Rosalía Dubidu, ahora ya con plena convicción de la partida ganada, endulzando las palabras que decía al masticar el pedacito de papa shimpampam.
-Mejor pasemos, que la gente puede murmurar -sugirió Efraín Macuito.

La puerta de fierro crujió al cerrarse. Los comejenes seguían cosquilleando las soleras, y la ventana de madera susurró: “ya lo decía yo. Para qué viniste?”

2009-12-15T19:19:00.000-08:00

ARTURO D. HERNANDEZ

REPORTAJE

EL HOMBRE

Arturo. D. Hernández es, en su aspecto físico y en su manera de ser, el menos literato de nuestros escritores porque hasta sus anteojos carecen de esa aureola de pretensión y de suficiencia que suelen tener las gafas de los hombres dedicados al arte de pensar y de escribir. Nada hay en él que proc1ame él monopolio del pensar y del decir. Hernández es un hombre de la calle, con más aspecto de oficinista que de gente de letras.

          De regular estatura, fornido (se adivina debajo de su camisa blanca un tórax atlético con una expresión poco menos que borrosa en el rostro y cuya mirada tiene cierta vaguedad, Hernández, tímido en el hablar, o mejor dicho, parco en palabras, vacilante casi, no es la mejor figura para la tapa de "Zangala" ni para
ex ¬libris de "Selva Trágica", libros que, en varios idiomas, están dando la vuelta al mundo. Hasta da la sensación de que este hombre ha debido escribir tan valiosas novelas por algo así como por carambola o por chiripa.

          Pero, en cambio, uno se siente muy tranquilamente a su lado, porque en él se advierte la naturaleza de un hombre que cree que la labor de escribir un libro no es mayor que la de recorrer, solo, una senda en él bosque. Esta es la particularidad de todos aquellos -artistas, sabios o escritores- que habiéndose identificado alguna vez (y mejor todavía si es en la infancia), con la naturaleza, .no sienten inclinación a envanecerse ni a jactarse por la senda que han recorrido, sencillamente poque saben que la que tienen por delante es todavía mucho más áspera y difícil.

          La presencia de Hernández sirve de sosiego y de equilibrio. No invita él, como tantos otros, a la esgrima intelectual y a la justa de ingenio y a la confrontación de conocimientos. Uno se siente a su lado como cuando va en el camino con un buen compañero de viaje, discreto y diligente. La selva le ha enseñado a ser así y le ha formado una disciplina. Ya que no es bueno detenerse en la selva para contemplarse. Hay que mirar afuera, hay que tener el oído alerta y las manos y los pies prestos. Hay que pensar en el bosque y no en sí mismo. Tales son las enseñanzas que nos sugiere, silenciosamente, este hombre borroso, pero no exento de cordialidad y de calor humano.

          Y la casa que Hernández es como él; una casa sencilla, casi una oficina, con lo necesario para el trabajo y para obtener la más elemental comodidad. Ni grandes anaqueles llenos de libros ni otros objetos que denoten en él el hombre entregado a la literatura.

          Siendo Coronel en el Cuerpo Jurídico Militar -Coronel en 'efectivo-, Hernández tampoco tiene un aire militar, el ademán, el acento y el vocabulario que da el cuartel. Tampoco tiene la apariencia de los hombres del Foro y del papeleo. Hernández carece de placa profesional. Es, apenas, un conocedor del bosque.

          Tampoco se podría señalar con el dedo, en el mapa, el exacto lugar en que nació, que se llama "Sintico" (un poblado indígena), porque alguna vez creció de aguas el Ucayali, en cuya orilla se encontraba el poblado, y lo cubrió paternalmente con sus aguas. Hernández sabe que los poblados y las ciudades desaparecen tranquilamente, y esta debe ser, también, una de las razones de su idiosincrasia. Hay quienes dicen con orgullo: aquí nací, aquí está la placa que lo acredita; mi calle se llama de esta manera… En cambio, el lugar en que nació Hernández ya no existe en el mundo. Y no es menos bello por eso, pues por ese mismo lugar discurren ahora las magníficas aguas de un gran río, un verdadero dios.

SU NIÑEZ

—Nací en la selva y pasé mi niñez y parte de mi adolescencia en ella, en la época del auge de la goma elástica. Mi padre era cauchero y yo, de muchacho, lo ayudaba en las tareas de recolección del látex. Mi padre formó una escuelita para los hijos de los trabajadores, y para regentarla, llamó a un maestro. Yo estudié las primeras letras en esa escuela, al lado de los hijos de esos trabajadores. En realidad, yo he aprendido todo lo que sé, trabajando. Primero, al lado de mi padre, y cuando me quede huérfano, hube de seguir mi Media en Iquitos, como alumno libre, porque tenía que trabajar.

Cuando escuchamos esta revelación de sus labios, comprendimos la razón de su manera de ser. No es la suya la psicología del hombre cuya niñez fue mecida en la abundancia y en la facilidad, ni la del que ha formado y enriquecido en su mentalidad con conocimientos que le han llovido del cielo. Hernández ha adquirido sus conocimientos mediante el trabajo. No son conocimientos que pueden generar en él vanidad y orgullo vano. Tiene él más bien la conciencia del proletario para quien el conocimiento sin su necesaria aplicación humana, vale tanto como el viento que pasa.

—Cuando la revolución de Cervantes, el año 21, fui tomado conscripto, habiendo ascendido al grado de sargento. Fracasado el movimiento, y tomado yo preso entre otros, me trajeron a Lima. Aquí conocí todos los trabajos. Fui salonero en un buque, trabajé de peón en una chacra, recortando caña; fui, asimismo, peón en una urbanización, donde todo el día me pasaba tirando carretilla. Por último, fui conductor de tranvías. Mis estudios universitarios los hice también trabajando. Durante algún tiempo he sido empleado de estadística en el Hospital Dos de Mayo.

En este punto, advertimos que Hernández sintió una vacilación y casi un remordimiento de hacer confiado estos secretos.
—¿Le parece a Ud. que se deben decir esas cosas?
—Cuando uno da la vuelta al mundo— le respondemos— nada es tan interesante como reparar en el punto de partida.

EL QUIROMÁNTICO

—Y Ud. que ha recorrido tantos vericuetos de la selva, ¿no podría referirnos alguna anécdota de su vida en esos recónditos lugares?
—Nadie sabe —nos dice— quiénes son los que constantemente pasan por la selva. Hay cuántos personajes famosos, exploradores, investigadores, científicos, escritores y artistas, negociantes y aventureros!... Cierta vez llegó a nuestro poblado, muerto ya mi padre, y cuando yo trabajaba como empleado de un tal Vargas, un hombre de extraña figura, quien dijo ser experto en adivinar el porvenir de los hombres, viéndoles las líneas de las manos. Era un quiromántico. Y comenzó a verles las manos a cuanto títere estaba presente, pero como yo era todavía un muchacho, creo que ni siquiera reparó en mí.
A cada cual le decía lo suyo, sin despegar los ojos de las manos en cuyas líneas se hallaba escrito su destino. Cuando ya estaba para retirarse, Vargas, en un gesto de humor, le dijo: "¿y por qué no ve Ud. las manos a este joven?". No tuvo inconveniente el hombre aquél en predecirme mi futuro. Cogió una de mis manos, la miró atentamente, y no sin mostrar sorpresa, exclamó: ¡Caramba! Este muchacho va a ser un gran diplomático y va también a distinguirse en el ejército...".Al Oír esto Vargas, sonríe un poco burlonamente y exclama: "¡Si este muchacho va a ser un diplomático, yo llegaré a ser Papa!", todo fue uno.
—¿y qué diría Vargas; amigo Hernández, si todavía viviera?
—Vive todavía el buen Vargas, y sigue allá en la selva. Cuando estuve por esos lugares de mi infancia, lo busqué y encontré. Me nombró padrino de su matrimonio. Extrañas cosas de la selva, pensamos nosotros pues si bien Hernández no ha llegado a ser un diplomático ni a distinguirse especialmente en el ejército, no obstante ser coronel y haber prestado servicios en las armas durante 27 años, su nombre y sobre todo el del Perú, ha recorrido ya medio mundo, haciendo algo más por nuestro país que todas las embajadas juntas; y en cuanto a lo de militar, ¡bueno!, Hernández ha logrado incorporar nuestra selva en la conciencia internacional, mejor que lo pudieran hacer, muchos escuadrones y flotillas juntos.

LABORIOSO

—¿Y escribe Ud. con facilidad?
—No lo crea Ud., pues más bien me cuesta mucho escribir. En realidad, escribo poco y me gusta mucho pulir mis obras.
—¿Escribe Ud. de recuerdos o de pura fantasía?
—La novela Sangama es obra neta del recuerdo. Es el mundo de mi infancia. Todos sus personajes son reales, con excepción del propio Sangama. Para mí, escribir es recordar, es una manera de ponerme en contacto nuevamente con mi niñez. Escribo muy lentamente, poco a poco, y de noche.
—¿Y en medio de qué tribus discurrió especialmente su infancia?
—Nací en medio de los chamas y de los conibos. ¿Sabe Ud. alguno de los idiomas selváticos? -Sólo conozco el quechua de aquellos lugares, el cual es diferente del quechua de la sierra del sur. Es" un quechua suavizado por la selva, un poco sibilante.
En efecto, Hernández no es un autor tropical, en el sentido de la fecundidad. Tiene publicadas dos novelas: Sangama y Selva Trágica, estando .ya casi lista una tercera, que aunque todavía no tiene nombre, su autor la considera como la mejor de sus obras. Ha escrito pocos cuentos, que han sido disputados, casi tanto como sus novelas, por las grandes editoriales y revistas europeas. Nos recitó un soneto suyo, magnífico, inspirado en la selva, pero Hernández nos dice que él no escribe ya versos y que no se considera un poeta.
—¿Y cuál es el hobby de Ud., don Arturo? Hernández sonríe y piensa, Parece que no lo tiene muy a la mano. De repente murmura:
—Mi gran entretenimiento es la pesca, la pesca con anzuelo. Sosiega mucho el espíritu.
—¿Y ha salido Ud. alguna vez de viaje por el ex¬tranjero?
—He estado en Panamá, Ecuador, Colombia y Venezuela, pero no puede llamarse a eso haber estado en el extranjero. Me gustaría viajar a Europa, donde ya tengo algunas relaciones.

DIFUSION

Posiblemente no existe escritor peruano que haya conocido difusión tan grande de sus obras, como Arturo D. Hernández, cuyas novelas han sido traducidas al francés inglés, alemán, habiéndosele solicitado permiso para ser traducidas al rumano. Si Sangama no hubiera sido traducida al francés, en lo cual le cupo participación a Ventura García Calderón, dadas sus vinculaciones con las gentes de letras de Francia, es posible que en el Perú nadie hubiera advertido el valor novelístico de nuestro compatriota. Necesitamos todavía que lo peruano venga de afuera para saber que algo vale. Entre la primera edición de 1942 y la segunda, transcurren diez años. En 1953 sale en París, en la misma Editorial, la segunda edición. Luego aparece en Bruselas, editada por el Club du Livre du Mois, la misma obra. En 1955 la editorial Büchergilde Gutenberg de Zurich, lanza, tra¬ducida por Waltrud-Kappeler, la traducción en alemán    de "Sangama"
Con la   misma rapidez, su novela "Selva Trágica", editada en Lima por Mejía Baca, conoce, el éxito en Europa, apareciendo en su traducción en francés, hecha también por Jean Viet, en 1956. Revistas europeas publican sus cuentos. En "Atlantic", revista alemana de gran importancia, hemos visto un cuento suyo intitulado "Stadt, Landstrasse und Pongo" (Ciudad, Carretera y Pongo).

Como se comprenderá, esta difusión le asegura al escritor una renta no despreciable.
—Todo lo que tengo lo debo a mis libros, nos dice, no sin cierta satisfacción, el autor de "Sangama".
Hernández nos muestra una carta de Alin Michel .en que le manifiesta" que el monto de los derechos pagados por "París-Presse”, uno de los diarios de mayor circulación en Francia, por publicar en folletín la novela "Sangama", asciende a 350,000.00 francos, de la cual suma el autor ha percibido la mitad, o sea 175,000 francos. Además, por concepto de derechos para la traducción al francés, la misma Editorial le pagó 300,000 francos adquiriendo la Casa la propiedad de la traducción en francés. De cualquier operación que se- realice, el autor percibe siempre la mitad, con lo que Hernández es uno de los pocos escritores peruanos que gana importantes sumas por sus obras difundidas en gran parte del mundo.

SOLITARIO

—Yo soy un: hombre solitario- nos dice Hernández, no soy nada bohemio y no frecuento cenáculo alguno. Soy un hombre de mi casa, pero me gustaría mucho estar en compañía de personas sencillas y comprensivas como Ud. No crea Ud. que me siento engreído por el hecho de haber conseguido envidiable reputación literaria en el Viejo Mundo. Creo que ello se debe, más que al valor real de mis obras, al exotismo de las mismas. Considero que hay escritores peruanos que tienen méritos más grandes que yo y que merecerían ser conocidos por esos grandes públicos. Yo no soy un productor de público. Yo no soy sino un productor de mi medio y de mi suelo. Era magnífico caminante, y si bien había hombres que me aventajaban en fuerza para trasladar grandes pesos en sus espaldas, creo que en rapidez no me ganaba nadie. Yo era una sombra que se deslizaba veloz en la selva, sin que lianos, ni espinos, ni obstáculos de la maraña cerrada lograran detener el ritmo dé mi paso acelerado.
El escritor parece ufanarse más de sus virtudes pedestres en la selva que de sus admirables condiciones de narrador veraz.

SU MEJOR LIBRO

—¿Y cuál de sus libros le parece a Ud. el mejor?
Hernández se queda pensativo como buen padre de sus obras. A todos los hijos debe querer un padre por igual. Adivinamos que tiene él cierta predilección sentimental por "Sangama" por el hecho de ser este libro, como hemos dicho, el recuerdo de su niñez y adolescencia.
—Todos me dicen que "Selva Trágica" está escrita con más técnica que "Sangama". Este nació con más naturalidad, si se quiere; y hasta se puede decir que se formó solo, por sucesivas cristalizaciones del recuerdo. En cambio, "Selva Trágica" fue escrita a raíz de un viaje que realicé a la selva en 1943, habiendo permane¬cido allí hasta 1952.
—¿Es Ud. un escritor esencialmente selvático?
—Hasta ahora no se me ha ocurrido hacer otra cosa. Escribo sobre aquello que conozco y que he vivido.
—¿Y nunca ha sido Ud. atraído por el tema histórico? .
—No, a pesar de que es algo que me encanta. Soy un gran aficionado a la lectura de biografías noveladas, tales como las de Maurois y Stefan Zweig. Me gusta Thomas Mann y leo con pasión a los escritores rusos. No desdeño de ninguna manera la literatura nacional, en la que, como le he dicho, hay valores muy superiores al que yo pudiera tener.
—¿No tiene Ud. algún libro en preparación?
—Lo tengo casi concluido, pero todavía carece de título. Tengo para mí que ese libro es el mejor de los que he escrito.
Mientras conversamos, vamos sorbiendo una excelente limonada, bien helada, apropiada para la selva calurosa. Es cierto que Hernández nos ofreció servirnos un whisky, pero como comprendimos que no estaba en su costumbre y en su temperamento tomar bebidas alcohólicas, preferimos beber lo que le apetecía a él. Desde luego no hicimos tampoco ningún sacrificio, porque no hay nada más agradable en ciertos casos que seguir el curso de la costumbre y proporcionar placer a quien se muestra solícito con uno.

Nada infunde tanto bienestar como la presencia de un hombre que no se envanece con sus triunfos y que por el contrario, da la sensación de ser más humilde a medida que sube más en la montaña. Tal es el caso típico de Arturo D. Hernández, quien al decir de él sigue siendo el trochero solitario, no porque me lo imponga un temperamento misantrópico que no lo tengo, sino porque vislumbro la existencia de círculos intelectuales poco acogedores, excluyentes, a cuyas puertas no me parece prudente tocar”. .

30 de Junio de 1957.

Reportaje de Ernesto More publicado en su libro Reportajes con Radar—Ediciones Pacha 1960 Lima—Perú

2009-12-14T09:08:00.000-08:00

LITERATURA ORAL

Leyenda Aguaruna

ORIGEN DE LAS MANCHAS DE LA LUNA
Informante: Ñaun Untsu
Lugar: Marañon, 1969
Versión libre

Antiguamente Nántu (luna) vivía en la misma casa de su ubán (hermana). Nántu tenía su mujer pero la ubán aún estaba soltera.
Nántu dormía con su mujer la ubán dormía sóla en otra cama. Los demás familiares dormían en otras camas. Todos en la misma casa.

Por la noche Nántu se levantaba y se iba a la cama de su ubán. Ella le aceptaba pero no sabía quien era y, aunque intentaba agarrarlo fuertemente para descubrirle cuando amaneciera, Nántu siempre lograba escapar y volver a su cama antes de que se viese nada.

Una noche, Nántu volvió a la cama de su ubán; aunque dormía, notó que alguien intentaba forzarla. La mujer quizo agarrar al hombre pero, nuevamente, Nántu consiguió escapar.

Por la mañana la mujer avisó a su dúkuh (madre)

- Alguien viene a mi cama cuando estoy dormida, pero nunca logro ver quién es.
La madre le dijo:

- Coge un fruto de suwa (huito) y, raspándolo bien, lo dejó preparado cerca de su cama.

Aquella noche Nántu volvió a la cama de su ubán. Cuando le sintió, agarró suwa y le pintó la cara. Nántu volvió rapidamente a su cama.

Cuando amaneció todos vieron a cara de Nántu pintada de negro.

-¡Seguro qué eres tú él que viene a mi cama! - le dijo la Ubán.

Todos los familiares dijeron a Nántu:

-¿Por qué te acuestas con tu ubán? ¿No te da vergüenza acostarte con ella?

Nántu avergonzado por haber sido descubierto, se fue a buscar a su mujer que había ido a la chacra.
- Mujer , hazme chapo de zapallo para tomar.

- ¿Acaso ves bastante zapallo maduro para hacer chapo? – le contestó la mujer. Nántu regresó triste a la casa.Vio a su hijita y le dijo:

- Hija, me voy al cielo; ven conmigo.

Haciendo un nije (*) subió al cielo con su hija avergonzado por haberse acostado con su hermana.

Nántu todavía tiene la cara manchada de negro desde que su

Ubán se la pintó con súwa.

La mujer de Nántu se llamaba Auju.

Recogido por Manuel García – Rendueles s.j. y Aurelio Chumap Lucía, en Universo mítico de los Aguarunas “Duik Muún”. Tomo I Centro Amazónico de Antropología y Aplicación Práctica, 1979, p.205

2008-01-24T13:17:00.000-08:00

LUIS SALAZAR ORSI
Iquitos, 1954

Escritor y compositor. Tres localidades peruanas han marcado su vida: Pucallpa, Lamas y Rioja. Casi todo lo que escribe se enmarca en su región natal. Se hizo acreedor del Premio PAUCAR el año 2007 por su valioso y permanente aporte a la cultura amazónica.

Es asesor de la Asociación Cultural Rupacucha de Rioja, ciudad donde reside desde 1996.

Ha musicalizado poemas de autores amazónicos, peruanos, latinoamericanos, europeos y universales y ha compuesto canciones en diversos géneros de la música popular. Su trabajo de creación musical e investigación musicológica y literaria han merecido varios premios nacionales, como tres premios en las Convocatorias "José María Arguedas" de la Biblioteca Nacional del Perú, en 1997 (Cancionero “Tuqui tuqui” y estudio musicológico “El carnaval riojano”) y 1999 (Cancionero “Las canciones de Natacha”); la Orden "César Vallejo" en el grado de Gran Maestro, en 1992 (por haber compuesto el “Himno a César Vallejo”), y el último, en el Concurso "Julia Rodríguez de Caro", convocado por la Dirección Regional de Educación de San Martín (ensayo “Breve compendio de literatura amazónica”).

En 2003 ha aprendido el quechua sanmartinense y su máxima aspiración es lograr interpretar literaria o musicalmente cualquiera de las etnias aborígenes de la región amazónica peruana.

ALGUNAS PUBLICACIONES: "La muerte del yatmandú" (cuentos, 1993), (prosa poética, 1994), ""Tierra de ternura" (prosa poética, 1994) Celajes del Mayo" (prosa poética, 1998), "Flor de las once" (poesía, 1999) y "Vino la tierra" (prosa poética, 1999). En 2001 ha publicado el libro "Dertona del Piamonte" (sobre sus antepasados italianos).

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TEXTOS:

BOA NEGRA

Vamos remando lentamente por una sacarita. Todo huele a nuevecito esta mañana, después de la brutal tempestad que ayer oscureció el cielo desde temprano, conmoviendo todos los vértices y profundidades de la selva. Shanti rema hoy con sumo cuidado, casi con dulzura: es el mejor popero que conozco. Sus diestros brazos suben y bajan rítmicamente, como en un rito elemental y obligatorio. Tenues flores blancas desprendidas de los árboles gigantes flotan sin tiempo en el espejo plateado de las aguas. De repente, cesamos de remar y dejamos que la canoa se deslice sola, en silencio. Y accedemos suavemente hacia una quebrada más ancha que el caminillo de agua por donde íbamos. Entonces escucho muy cerca algo que Shanti ya había captado desde hace rato: un repetido aletear entre el follaje. Nos acercamos. No movemos ni un solo músculo, pues se trata de algo poco común: es un aletear bullicioso y que se repite con pasmoso sincronismo. En las ramas altas de una quinilla vemos a un shansho que se desespera: intenta el vuelo una y otra vez, trata de escapar apoyándose en las ramas, con las alas, con las patas. Sube un trecho, pero cae nuevamente como si lo tiraran hacia abajo por una liga muy tensa e invisible. Y debajo, en línea recta, en la superficie del agua, sólo podemos ver una pequeñísima protuberancia fija, como un tronco que apenas sobresale del espejo líquido. Es la boa negra que ha lanzado su hilo invisible y sólo espera que el shansho agote sus fuerzas.

La mirada de la boa negra es proverbial. Dicen que el poder de su hilo hasta es capaz de vencer a un besheco distraído que tranquilo va a beber a la orilla de un río, y no pierde su efectividad hasta con el mitayero temeroso o descuidado: una vez lanzado el hilo, la presa no escaparía aunque intentara huir o aunque pasaran días y noches. El hombre o el animal atrapado en el otro extremo del hilo cederá, y finalmente terminará su aliento en las fauces pacientes de la boa negra.

EL ARCO IRIS

Para Germán Lequerica, in memoriam

Hace mucho tiempo oí decir que el arco iris nace en la profundidad de los lagos lejanos; que son los cabellos de una bella mujer que yace, dormida, bajo las aguas; y que esas cintas coloridas son como caminillos de luz por donde discurren asiduamente y juegan sin cesar todos los genios de bosque, los terrestres y los aéreos. También los adultos nos decían que no lo señaláramos con el dedo porque indefectiblemente nos saldría un angochupo debajo de la uña del dedo señalador.

Más tarde, supe que el arco iris forma muchas veces un círculo completo en la atmósfera y que desde allí corona y enjaeza nuestra esfera terrenal y nuestros sueños.

Ya cumplidos los veinte años --chacarero enamorador--, me enteré que la Juana (una vecina del caserío que malísimo me gustaba), había sido embarazada por el arco mientras se bañaba en el río, un mediodía en que la superficie de las aguas estaban pintadas de todos los colores. Entonces no pude contenerme más y esa misma tarde fui en busca de aquellos lagos, de aquella mujer de larga cabellera multicolor o de aquellas famosas coronas del planeta. A esa edad, ¿qué podrían importarme ya los angochupos?

Pero sólo encontré en medio del bosque --al amanecer del tercer día-- un espacio misterioso como torbellino enjoyado, una luz cicatrizada de innumerables flores de luz, una pintura indescriptible como de ojillos de sólidas burbujas que bañaban mi cuerpo, mi retrocarga, mi machete, mi alforja y hasta mi voz, con miles de puntitos de luces multicolores.

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De todas maneras me he juntado con la Juana, pues, aunque usted no lo crea, atento y desocupado lector, el bultajo que le nació del embarazo ni siquiera tenía forma alguna: ni ojos, ni pelos, ni voz, ni nada... Por eso, tal vez no exista en ningún idioma del mundo una palabra para nombrarlo (y menos por escrito, ahora que vuelvo a recordar lo acontecido).

Pensando en todo esto, y cada vez que llega la ocasión, yo mismo les cuento a mis hijos lo que a mí me contaron del arco iris cuando era niño. Pero guardo para mí solito lo que esa mañana viví, cuando fui rodeado y tocado por él, en medio del bosque. Y creo que con los dos bocados de arco iris que entonces me tomé, develé --a mi entender-- uno de los mayores misterios de la selva amazónica. A los veinte años.

2008-01-23T10:10:00.000-08:00

LUIS ALBERTO VÁSQUEZ

Moyobamba, 1963

Estudió periodismo y trabajó en diversos medios de comunicación del país. Su pasión por la prensa escrita le convierte en un colaborador permanente de multiples publicaciones regionales, Fundó la revista EL BUHO y es el creador de uno de los personajes más queridos y carismáticos de la prensa amazónica: El Mashita Jergón. Su creciente producción literaria descubre a un poeta sensible, tierno, íntimo y confesional y, como no, solidario a temas vitales y humanos. Ha ganado premios en poesía y narrativa en los juegos florales de la región San Martín.

Libros publicados:

Maestra Vida, Confesiones Bajo la Luna , La Vida Continúa.

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Textos:

YO SOY EL BOSQUE

Yo soy el bosque

que te cuida

y te da sombra

cuando el sol

se embravece

sobre tu espalda

Yo soy el bosque

que te protege

con mis ramas

y mis hojas

del viento fuerte

en medio del

silencio.

Yo soy el bosque

que te da vida

agua, luz

y tantas veces

alegría.

Yo soy el bosque

que cuida

a los pajarillos

que cruzan el azul

del cielo

y descansan

duermen y viven

en mis casas.

Yo soy el bosque

que converso con la luna

con el sol

con la lluvia

con el viento.

Yo soy el bosque

que mira de reojo

cuando el amor

me visita

sobre mis pampas

a orillas de mis ríos

Yo soy el bosque

que a veces

sufro y lloro

cuando hay hombres como tú

que con sus filudas

hachas, machetes y

motosierras de

la muerte

destrozan mi vida

y las raíces de mi alma.

Yo soy el bosque

que sangra

ante la muerte

cotidiana

que caigo desde

el cielo

gritando

llorando

aplastando

a mis hermanos

Yo soy el bosque

que a pesar del maltrato

que recibo

de los humanos

como tú

te seguiré

protegiendo

y queriendo

de por vida.

Yo soy el bosque

que a pesar

de sufrir

mutilaciones

a mis flores

rojas, violetas

azules, amarillas

jamás podrán detener

la primavera

donde florecemos

desde el fondo

de la tierra

para seguir

amando

a la vida.

JUNTO AL RÍO

A Mariella

La noche nos alumbraba

con su canto

y en sus ojos pequeñitos

se descifraba la locura

eterna de la vida

las aguas del río

del amor

tocaban nuestros pies

la madrugada mas bella

del verano.

como una sirena misteriosa

apareciste desnuda ante mis ojos

y me envolviste loca de amor

sobre las piedras del Cumbaza

en medio del pecado y

la bravura de las aguas

profundas de tu cuerpo.

PALOMA

Estoy seguro paloma de mis ojos

que desde el fondo del vientre

de tu madre

escuchas mis palabras

y mi angustia de verte pronto

entre mis brazos

para cantarle en tu nombre

al amor y a la vida.

Paloma de mis sueños

debo decirte

que el mundo a donde llegas

está cerca de la guerra

hay dolor en los ojos

de las flores

y en la mirada tierna

de los gatos

sobre el tejado

mojado por la lluvia.

A pesar de todo

paloma de mi vida

quiero que vengas

con tus sueños

y tus bucles alborotados

a alegrar mi corazón

por donde tantas veces

ha caminado la tormenta

con tu tristeza en hombros.

Eso sí

Palomita mensajera

tendrás que perdonarme

por no poder llevar

el amor a tu casa

ni a los bosques misteriosos

de mi selva.

Sólo tendrás muñequitas

con rostros de ternura

carasucias bonitas

con corazón de trapo

y por supuesto

a Fausto

el búho de la casa

que está encargado

de cuidarte

de los peligros

y amenazas de este mundo.

Hubiera sido deshonesto

Paloma de mi alma

ocultarte la verdad

de lo que está pasando

al otro lado de los ojos

de tu madre.

Te prometo

que serás parte de mi vida

que caminaremos juntos

por las colinas mas altas

del desierto

cantando los boleros eternos

de mi padre

soñando con ver algún día

la alegría en el rostro

de los niños

de la mano en el patio

de la escuela.

PAPA FELIZ

No soy sino

un padre feliz

con tu presencia

que canta melodías

de colores.

No soy sino

un hombre feliz

con tu mirada

que salta en medio

de los bosques

como los conejos blancos

de oreja con resortes.

No soy sino

un predicador de la vida

que grita su alegría

a las mariposas azules

que vuelan misteriosas

por el patio de la casa.

No soy sino

un inventor de la felicidad

porque tengo tus ojos

porque tengo tu amor

porque tengo tu coraz

latiendo

aquí en mis manos.

No soy sino

un conejo bailarín.

2008-01-22T10:30:00.000-08:00

BORIS GONZALES MACEDO
Tiruntán, 1950

Estudió educación en la Universidad Nacional del Centro. Se desempeñó como docente en la Universidad Nacional de Pucallpa. Gran animador cultural. Ha dirigido la Casa del Poeta-Filial Ucayali.

Su poesía culta y refinada está siempre en la búsqueda de nuevas formas de expresión y estilo, manteniendo inalterable una honda ternura, donde se hallan palpitantes sus vivencias selváticas. En sus dos penúltimos libros construye con delicadeza y finura, haykús y tankas de gran belleza y significado infinitos.

Algunas publicaciones: A propósito de la piel de buho, La estación esperada, La luz conquistada, Tortuguin, Fabulando, Sakura y Tanka, Poesía Ucayalina – Antología Tomo I

textos:

HAYKUS Y TANKAS

En plena maraña

ruge el tigre:

la selva se agazapa.

Lago inmenso

iris de un dios bárbaro:

¿Quién en tu memoria se murió de sed?

En primavera el iris

cambia su ropa después de la lluvia:

¡Ah, sabida, veleidosa!

El aire fresco

sólo toca tus sueños:

Yo, otra cosa.

Habla la madre:

alegría y flores

llenan la casa.

El suy-suy trina:

él tambien sabe que oyes

su dulce aria.

Ejército

legión imbatible:

mis libros en la biblioteca.

Sueño de Karen,

sonrisa sobre el agua:

ritual de luz.

YARINA COCHA

Herradura de

luna, río y selva,

¡Tal tu belleza!

RIO

El río en la poza

acurruca sus peces

en ternura líquida.

¡Oh! Rey, sobre tu lecho

de amor, la luna se baña.

LIBELULA

La libélula

golpea y golpea

la suave charca.

Viéndola golpear:

El agua de amor, rie.

NOCHE Y ALBA

Vuela sobre su

propia imagen, la noche.

Se cree eterna.

Trizas su luz y vida

en vino el alba nace.

ALTURAS

El viento barre

con manos de armiño

tu dulce pecho.

Truhan entrometido:

¡las alturas me pertenecen!

HOSTIA

Entre el follaje

con ojos de ardilla

la luna mira.

Hostia enamorada:

¡Aquí, tu amor, en mi cáliz!

TOCA Y TOCA

Afuera llueve

no sé si es tu sueño

o el mío

que toca y toca las

puertas de la noche.

VIDENTE

El otoño arroja

sus ideas viejas

como estiércol.

Vidente, cuerdo y sabio

¡El hombre no te imita!

LUNA

La luna sóla

(corazón y el agua)

¡Mira, flota!

El agua embelezada

canta, refleja y bebe.

SUEÑO

Se ha dormido

la azul catarata

en su estruendo.

¡Y es arco en cascada

su sueño desplegado!

FLAUTERO

Feliz flautero

sobre la rama de otoño

que te cobija.

Viéndote cantar, dudo:

¿Las hojas son tus sueños?

EL AGUA

En el rocío

convertido en arcángel

¡Oh!, duerme el agua.

¡Cállense! ¡Si despierta!

¡Argentina pureza!

POETA

Hombre común,

alfarero del tiempo.

¡Poeta, tú!

En el Olimpo, Dios,

melodía en la lira.

GANANCIA

Vienes y ¡listo!

la vida está ganada

y con réditos.

GUARDIAN

Alegre puerta

sin pensar eres guardián

de todas mis flores.

HUIDA

La charapa corre:

la extinción viviendo

en arenas y huellas.

LA NOCHE

Como un beodo

ciego huye la noche:

parición de luceros.

PICAFLOR

Muñeco célibe,

miniatura de azúcar:

dulce picaflor.